***
это память больная, нескончаемый сон наяву –
я уже и не знаю, сколько лет все живу и живу.
кто я, Господи, кто я? сгусток мяса, костей, требухи?
вечный поиск покоя... почему сочиняю стихи?
это тоже работа, капли пота сочатся из пор.
красота эшафота – просто плаха и острый топор.
где я, Господи, где я? по спирали куда-то лечу...
неплохая идея – улыбнуться в лицо палачу.
© Bull Terrier
|