Вторая любимая тема у поэтов - это стихи о жизни - философские стихи. Популярность их легко объяснить - ведь любого человека волнуют вопросы жизни, смерти, отношений с окружающим миром. Человек пишущий стихи, редко доволен собой, много рассуждает на темы добра, зла, правды и лжи, часто думает о роли Создателя и смысле жизни. Темой размышлений стихов автора становится его собственная судьба.
Философские стихи достаточно трудная тема. Если в стихотворениях о природе или лирике достаточно выразить чувства, настроение, то здесь у автора должен быть багаж жизненного опыта, глубокие интересные мысли, которыми он хочет поделиться с читателем. Если поэту нечего сказать, то философская лирика о жизни не получится.
Поскольку местo в коротком тексте ограничено, и поэзия - не философский трактат, то хорошие стихи о жизни - многоплановые. В них заложены целые пласты смысла - строки таких стихов очень часто хочется разобрать на цитаты.
Да, эти стихи не всегда легко понять, часто их строки несут разный смысл и варианты прочтения, но этим они и хороши. Любой думающий человек, не просто бездумно проживающий, серьезно относящийся к окружающему, рассуждающий , оценит такие произведения.
У нас много текстов такого плана. Мы хотим предложить вашему вниманию лучшие жизненные стихи наших авторов. Правда, это лишь малая часть того, что опубликовано на нашем сайте. Если вам будет недостаточно, если захочется почитать еще, заходите в разделы "Палата №6", "WWW поэзия". Надеемся, что вам понравится.
А еще мы рады предложить вам поэтические подборки:
Вы не видите нас в темноте и при солнечном свете,
Но, когда вспоминаете нас, - мы стоим за спиной.
Вы у Господа Бога – его несмышленые дети,
Мы закончили класс и на время вернулись домой.
Ну, а после каникул мы новое тело наденем,
Получая в наследство всего лишь набор хромосом,
И забудем, что жизнь между смертью и новым рожденьем –
Настоящая жизнь, а вы – проживаете сон.
Скоро встретимся, здесь или там – подождите немного;
Мы вас любим и ждем, дорогие – а вы до поры
Поиграйте еще на коленях у Господа Бога,
Не считая ходы и не ведая правил игры...
В стране восходящего солнца,
Где сакура пышно цветет,
Живут почему-то японцы,
Печальный и странный народ.
Печально сидят на татами
И смотрят на каменный сад,
Печально бредут к Фудзияме,
Печально плетутся назад,
японские танку слагают,
Несущие грусти клеймо,
Печально всю жизнь изучают
Дзюдо, айкидо и сумо.
Им крикнуть бы по-молодецки:
«Банзай!», или: «Ну, погоди!»,
Но смотрят японцы на нецке,
Печали лелея в груди.
Японцу в японистом мире
С печалями не совладать.
Пошлет совершать харакири
Японца японская мать.
Вы скажете мне: «Ни хрена се,
Вот так вот возьмет – и помрет?»
Да. Схватит он свой вакидзаси
И молча распорет...[Читать дальше]
и когда поутру появившийся в зеркале хмырь
возвращает тебе неприязненный сумрачный взгляд
и когда за окном голливудский придурошный мир
где с улыбкой из ружей друг в друга азартно палят
где насралла на всех и лелеет саддам геморрой
где устал караул и с прибором на все положил
где шагают вперед рассчитавшись на первый-второй
до разбитых ступней до мозолей и порванных жил
и когда не свернуть и ни к черту давно тормоза
и несет тебя в стену бездушный тупой механизм
ты твердишь словно мантру до боли зажмурив глаза
я люблю эту жизнь я люблю эту блядскую жизнь
До меня только дошло, что стишик, который я подавала в регистратуру, так там и остался, и никто, кроме самых главных регистраторов, его не видел) а стих был вот такой:
Рисует дочь гуашью на окне…
А за окном давно поблекла осень,
и сыплет дождь прозрачным мокрым просом,
и в этом тусклом дне на самом дне
живет печаль – невзрачный человечек
под серым перекошенным зонтом.
Он снова невпопад и не о том
Напоминать мне будет целый вечер…
А на стекле у нас – да будет цвет!
Да будет свет цветной, и будет сказка!
Что этот мир? Огромная раскраска,
Которой увлекательнее нет.
Калейдоскопом кружится в углу
Цветных лучей и снов хитросплетенье.
А я учусь простым, как хлеб, решеньям
И правлю жизнь...[Читать дальше]
На горе стоит избушка, на избушке - сизари. Выпьем с горя. Где же кружка? Нету кружки, хоть умри. Но изба красна углами, в ней и печка, и кровать. Взвейтесь, соколы, орлами! Полно горе горевать. Я не гневен. Где же гнев-то? Мне понятно, что со мной. К черту психотерапевта, не такой уж я больной. Ой вы кони, мои кони... По пятнадцать раз на дню телевизор фирмы "Sony" кажет всякую херню: в нём сюжет пустой и мелкий (потому-то и в цене), то там вздохи на скамейке, то прогулки при луне. Книги кончились. Куда-то укатили все друзья; и летит за датой дата, в тусклом воздухе скользя.
У печи стоит компьютер, наказанье и удел. Будь ты проклят, дистрибьютер знаменитой фирмы "Dell". Мне б сбежать из этой хаты, но в тягучем затхлом сне атыбатые солдаты остаются на войне. Все...[Читать дальше]
Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их естества. Где б ни встретил я их - под Бордо ли, на Каме, - я ломаюсь. Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я - разорванный в клочья. И летят в никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну а я так затейливо верю в нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду... Семикратно подумав - я вряд ли отрежу. А отрезав - на "нет" от сомнений сойду. Хорошо им - красивым, простым, белобровым; направленья у них - только север и юг. На моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных в круг. Тяжело на...[Читать дальше]
Найдите кого-то яростней и лютей -
такого, как Майкл Дуглас и Деннис Хоппер.
Не надо меня башкою - в котёл страстей.
Какой из меня - подумайте! - мыльный опер?
Считайте, что я - с холодной водой брандспойт;
меня провести немыслимо на мякине.
И нет на моих дорогах Забриски Пойнт,
а сердце мое - отнюдь не атолл Бикини.
В отсутствии чувств вините меня? - пускай.
Бросаете гневно в спину: "Какая сволочь!"
На каждую Герду есть ледовитый Кай,
на каждую кислоту - непременно щёлочь.
Всё то, что горело - серый безликий прах,
и чиркать по сердцу спичкой не надо. Сорри.
В прохладных моих, в приватных моих краях -
какие-то нынче тихие инфузори.
А всё, что меня влекло и еще влечет - ...[Читать дальше]
Я духом и телом был жалкий пигмей,
Но, веря в возможности роста,
Занялся отладкою жизни своей.
И вот, у преддверья погоста
Из слов и деяний сваял пьедестал,
Чтоб влезть на него триумфально.
В фундаменте – стих, тот, что я написал:
Сырой, пошловатый и сальный,
Повыше – десяток научных трудов,
Ошибочных, мелких, ненужных,
И письма – собрание мыслей и слов,
Фальшивых, кривых и натужных.
Вот дети, что вовсе не схожи со мной,
И это, наверное, кстати.
Вот дом, что построил: холодный, кривой,
Без печки, стола и кровати.
Похоже, для смерти упущен момент
И мир покидать я не в праве:
Я сам растранжирил песок и цемент,
Опалубку, воду и гравий.
Я буду пахать,...[Читать дальше]
***
Ты смертельно устал. Посредине застывшей реки
Неохотно колышется воздух, тяжёлый и ватный.
Берега разбиваются об воду на черепки,
Беспощадно желая "счастливо тебе оставаться".
А у облачка серое брюхо и солнечный край,
В нём гремит тишина, как в промёрзшем пустынном вагоне,
Что летит в одиночку в постылый, простылый февраль -
Просто жизнь выпускает тебя из нагретых ладоней.
Разлохмаченным меридианом - белеющий след
Самолёта – бесшумной и точной сверкающей точки,
А стрижи, суетясь, нарезают всё больше колец…
Просто будущий ливень тебя дожидаться не хочет.
…Так кончаются сны - разлетевшись с проворностью мух.
В голубой пустоте замираешь на миг, посерёдке…
Но...[Читать дальше]
Вы, конечно, вольны не верить, и считать это за прикол, но вчера сквозь двойные двери светлый ангел ко мне зашёл. Отобрав мою папиросу (согласитесь же – моветон!), он сказал, что меня не бросит, потому как хранитель он. И, расправив большие крылья, затянулся он не спеша и сказал мне, что сенсимилья офигительно хороша. Покурили моей отравы, поплевали с балкона вниз…
Я по жизни-то парень бравый, и, конечно, не из подлиз, но ему я сказал:
- Спасибо. Ведь не очень-то жизнь любя, я тебе благодарен, ибо в ней не справился б без тебя. Сколько раз выручал меня ты там, где выжил бы я едва ль, и последнего вздоха дату передвинул тем самым вдаль. И в постылой игре без правил ты на скорбном моём пути столько знаков и вех расставил! Я не все замечал, прости… Но когда я не видел знаки,...[Читать дальше]
