А внеконкурсные пародии смешнее. Наверное, потому что не давлеет вердикт судей над ними, ак может потому, что это сами судьи и отжигают. Мне только ЧЮ-шные не нравятся, там где всех потрошат, а так- класс!
Я протяну тебе свою ладонь.
Ты в ней увидишь воду и огонь,
Колоколов венчальный перезвон,
Сливающийся в медную патину.
И будешь ты по линии руки
Читать меня, как простенький эскиз,
В уме уже планируя мазки,
Которые положишь на картину.
Там будет чистой линия воды,
река живая - жизни поводырь
И камышей шуршащие шесты
Шептаться будут с ветром придорожным.
И станет жаркой линия огня,
который не понять и не унять,
но можно укротить, тебя обняв,
твоих волос коснувшись осторожно.
Почти неслышна линия фанфар
И медных труб, и пафосных литавр,
Поскольку нам не нужен пьедестарт* -
Мы для него лениво-несерьезны.
Ведь нам дороже линия мечты,
В которой столько тихой красоты,
Что жизни меркантильные пласты
Не мёбиусны, а... амёбиозны*.
Однажды солнце скатится в закат.
Река поёжит рыжие бока
И будет долго нам рекоплескать*,
Сопровождая с грустью до причала.
И мы уйдем с тобою налегке
По линии руки к другой реке,
Неся любовь - кота в большом мешке,
Который плачет не о нас... и очень мало.
(c)chajka
Линия Кота
Некомильфо носить кота в мешке -
Ему там душно, страшно и фигово.
Но он не плачет. Нет в его башке
Волшебного рыдательного слова.
И если вам любви наплакал кот,
Вы можете подать на рассмотрение
Петицию всевышнему, мол, вот,
Не додано. Примите заявление.
И он поймет: явились налегке,
На линиях руки мерцают реки
И мечутся пожары вдалеке...
А может, неплохие человеки?
Тонюсенькая линия фанфар
Немножко подкачала… Несерьезно!
На линии искусства – божий дар,
Какого ж черта все амёбиозно?!!
Таскать с собой и жалобить кота,
Скупой слезой свое несчастье мерить?
Свободу котофею! Ни черта
Не смыслят в человечьих чувствах звери.
И вот когда он дунет за порог,
И побежит, руля хвостом, по полю,
Почует март, поймет, что изнемог,
Узнает страсть любовную и волю…
Тогда… Но он к вам больше не придет.
На собственных ладонях поищите
Вы Линию Кота – и вслед бегите,
И запестреет красками поход.
Пусть вспыхнет солнце, падая в закат
И кот издалека мяукнет: "Браво!"
И будет вам река рекоплескать...
Ведь в остальном вы точно были правы.
Последний раз редактировалось Призрак оперы; 13.05.2019 в 16:34.
"Болеет город. Как-то мигом, враз,
Проплешинами серыми покрылся...
...И плачет он капелью, и не спит…"
(с) Lada "Болеет город"
Автор: Трикс
Мой город умер. Ни к чему слова.
Его добили бедность и аскеза.
Когда бы было сердце из железа,
Он жил бы, как сейчас живёт Москва.
А так… И непредвиденно, и вдруг
Удушье в клубах дыма или пара…
И не зовите доктора Гаспара,
Здесь вряд ли чем поможет старый друг.
Расхристан, непричёсан и небрит,
Привычно опоздав на место встречи,
Над городом скорбит апрельский вечер.
И плачет он капелью, и не спит.
Течёт по плитке талая вода,
Шумят и веселятся папарацци,
В пивной поэты так аллитерятся,
Что хочется оглохнуть навсегда.
Повсюду стёкла, мусор, грязь, и смог
Мой город мёртв. Осталась только вера:
Покудова думспирится Просперо,
ничто не страшно девочке Суок.
Пояс
Мой город гол: ни топа, ни лосин.
Трусы спустились под грузилом страха.
Пусть хоть Москва - начищенная бляха
Блестит на ветхом поясе Руси.
Штанишки - есть, но с дыркой и малы.
Они лежат, как повод для обновы.
Кто ж позовёт придворного портного?
Теперь он мэр - ему не до иглы.
Куда податься девочке Суок?
Бодаться с мэром? Нет, не по карману.
И даже за прикид а-ля Армани
Втыкает перспектива вилы в бок.
Смеяться не грешно ведь над собой:
С дипломом универа областного
Давать уроки матерного слова
Поэтам местным в статусной пивной.
А что Просперо? Он и сам готов
С утра наспириться и выступить порукой:
Что если повезёт, пристроит куклой
В хоромы к одному из толстяков.
И мы взлетим - сквозны, легки... Лишь в травах будут ветерки
Гадать по линии реки о наших судьбах.
(с)Martimiann, Линия реки
Линии судьбы
Я протяну тебе свою ладонь.
Ты в ней увидишь воду и огонь,
Колоколов венчальный перезвон,
Сливающийся в медную патину.
И будешь ты по линии руки
Читать меня, как простенький эскиз,
В уме уже планируя мазки,
Которые положишь на картину.
Там будет чистой линия воды,
река живая - жизни поводырь
И камышей шуршащие шесты
Шептаться будут с ветром придорожным.
И станет жаркой линия огня,
который не понять и не унять,
но можно укротить, тебя обняв,
твоих волос коснувшись осторожно.
Почти неслышна линия фанфар
И медных труб, и пафосных литавр,
Поскольку нам не нужен пьедестарт* -
Мы для него лениво-несерьезны.
Ведь нам дороже линия мечты,
В которой столько тихой красоты,
Что жизни меркантильные пласты
Не мёбиусны, а... амёбиозны*.
Однажды солнце скатится в закат.
Река поёжит рыжие бока
И будет долго нам рекоплескать*,
Сопровождая с грустью до причала.
И мы уйдем с тобою налегке
По линии руки к другой реке,
Неся любовь - кота в большом мешке,
Который плачет не о нас... и очень мало.
Я протяну тебе свою стопу –
И ты увидишь линию-тропу,
Которой мы пойдём к маэстро Пу –
И вместе у Кремля протянем ноги.
И бу… и будешь очень долго ты
Меня читать по линиям стопы,
Пока не загребут двоих менты –
Писать в тиши «Матросские эклоги».
Да, хорошо в ночной тиши мечтать,
Но мы сбежим из «Тишины», как тать –
В экстазе у Кремля на власть роптать:
Кто срок не грёб, тому экстаз неведом…
Мы – из болота мстителей: нас – рать!
И бу… и будут нас ментоискать
Страна, Москва, и даже мэр-кастрат,
И даже вечный мистер Пу с медведем,
И простоквашинские – с дядей Федей,
Который наплодил ментовских ведьм –
А нам почти на всё насрать.
Мы перешли кордон с тобой намедни –
И в нашу психбольницу к Трампу едем,
Чтоб получить за стих свой первый грант –
От главврача, и трамповой миледи:
За мир и дружбу, за «любовь» к соседям,
Когда в «объятьях» душит брата брат,
За «невойну», где мистер Пу гарант, –
И пёс, и кот в мешке, что съел медведя,
И дядя Федя-комендант.
Что ему мои печали?
По плечу ли? Да сплеча ли?
Irina Akc, Песенка о милом муже
Пусть она орёт и курит,
Пусть наряд не по фигуре,
У самой тряпья до дури -
В пир и в мир, и для красы.
Шмотоньер забит без толку:
Не найти в стогу иголку,
Мне же выделена полка
Под футболки и трусы.
Я молчу - она болтает
И всегда ложится с краю,
Необъятная такая,
В бигудях, как черемша.
Чуть не так, ухватит скалку.
Правда, с кумом на рыбалку
Отпускать меня не жалко -
Лишь бы думать не мешал.
Чем там думать-то, ребята?
Вся палата на заплатах.
Всё подряд пихать не надо –
Переполнена хламьём.
Ум навален, как попало.
Кошелёк полдня искала
... etc.
(с) Росомаха
Самокритичное
Пусть он рыжий и лохматый,
Нос бордовый и лопатой,
Впал живот, дрожат коленки
И не держатся штаны,
Ничего, что краснорожий,
На сантехника похожий,
И размазанным по стенке
Он глядится со спины...
И сама я не Венера,
И в квартире атмосфера
Не совсем как в Букингемском,
Извиняюся, дворце,
Но зато какие плюшки
Он печет своей старушке,
С черемшой, по-деревенски...
Что мне в Ванькином лице?
Последний раз редактировалось Призрак оперы; 13.05.2019 в 20:31.
