Когда умру, останется строка
эпиграфом одним для целой книги.
Поделен путь на «до» и «после» сорока,
живу на «после», «до» несёт вериги.
С любовью «после» подбирает «до»,
в седло усаживает с лаской грума.
И скачут вдаль.
Куда на чалой понесло?
Мне что до них-то?
Разность их…
и сумма.
Секрет:
Когда умру, останется строка
эпиграфом одним для целой книги.
Поделен путь на «до» и «после» сорока,
живу на «после», «до» несёт вериги.
С любовью «после» подбирает «до»,
в седло усаживает с лаской грума.
И скачут вдаль. Куда на чалой понесло?
Мне что в них? Разность их, ведь я их сумма.
Когда умру,
останется строка
эпиграфом одним
для целой книги.
Поделен путь
на «до» и «после» сорока,
живу на «после»,
«до» несёт вериги.
С любовью «после» подбирает «до»,
в седло усаживает с лаской грума.
И скачут вдаль.
Куда на чалой понесло?
Мне что в них? Разность...
Разность их и сумма.
Думаю, останется строка. "Здесь покоится.." Жестоко? Но нельзя, черт возьми, сравнивать себя с великими. Это уже перебор. Я бы себе такого никогда бы не позволил. Скромняга я видите ли.