|
прясть
Время…процессы сложенные воедино,
разные начала, разные длины,
разные, соответственно, окончания.
И одинаковое отчаяние -
типа, жизнь коротка не в масть...
Наступает ночь, я начинаю прясть,
из кудели жизни выходит пряжа,
а японцы говорят - прошлое - лажа,
мол, суть событий -
это переплетеие нитей,
скользящее у тебя в руках…
Да ну их нах.
Вот я например, напрял клубок
и связал: носки из дальних дорог,
шарфик из лунной дорожки по озеру
прошлое - это козыри.
Бессонница, кухня, кофе в коньяк,
улица, девушка, - Ты замерзла никак?
Замотаемся в шарфик из лунного света?
Хоть и лето.
Поднимет доверчивый взгляд.
Поцеловать. Прильнет. Согрелась? Рад.
Назавтра - жара, море, белые тучки,
шарфик висящий на дверной ручке,
короткие шорты, зеленые камни мола
и рубашка со странным названием - поло.
Расстегнутая до пупа…
И - время, насыпанное, как крупа,
в кулек, подчистую выметенное с витрин…
Смотри:
Летят бадминтонными воланами облака
туда, где падает вниз река
неба - голубая в синее,
есть едва заметная линия -
вроде бы кто-то щурится,
за ней живет черная курица,
которая клюет времени просо,
но уклоняется от вопроса,
храня недосказанность :
Жизнь - это право или обязанность?
А что в ней компот на «третье»?
Междометий
кулек рассыпан -
Цыпа, цыпа.
| 
