|
Суфлёр
Стрелки на брюках,- порезаться можно,
Ворот рубашки горит белизной.
Между могилок хожу осторожно,
Выход на "подиум" не показной.
В этом театре цветы без оваций,
Вон и массовка из свежих холмов.
Скоро добавят им всем декораций,-
Мрамор, гранит, деревянных крестов.
Странные чувства,- беды и покоя,
Каркает ворон, поёт соловей.
Разные судьбы приветствую стоя,
Кладбище ждёт и меня, как трофей.
Старость добавила пафоса с лоском,
Речи о вечном и стильно одет.
Руки когда-то омоются воском.
Сколько ещё мне отмеряно лет ?
Ангелу нынче в суфлёрах быть сложно,
Выход на "подиум" не показной.
Стрелки на брюках,- порезаться можно,
Ворот рубашки горит белизной.
"...что ты говоришь, Хранитель мой ?
Поклониться ? Пора уходить ?..."
Да, на "бис" однозначно не вызовут.
(c)valerij
| 
