Могло стихо выглядеть и вот так:
Умирают рядом звуки блюза.
Загустело черное трико.
Дремлет танцовщица Чипаруса,
сделав шаг из танца в арт-деко.
Ей бы в роскошь бури или шторма,
или, взяв клинок за рукоять,
подлететь, чтоб затрещала форма...
только бронзе не дано трещать.
Вот бы чуда робкую синицу,
чтобы дух, свободный и нагой,
выскользнул из тела танцовщицы
и уселся слушать блюз со мной.
Так бывает: трепетно и редко
в зимний день, когда искрится снег,
оживает где-то статуэтка -
там, где умирает человек.
но показалось длинно