проза, не вошедшая в рубрики Ночной вокзал

[Роман Четвертаков]

Только глубокой ночью, стоя на перроне, по которому проезжают сопровождаемые окриками "поберегись" электрокары, груженные чемоданами и мешками с почтой, и вслушиваясь в окружающие звуки, можно действительно почувствовать, что вокзал дышит, как какое-то огромное существо.
В его напряженной тишине, светящейся зелеными и красными огнями, слышно дыхание тяжелых тепловозов, ожидающих когда подадут состав или уже стоящих наготове, их всюду проникающую низкочастотную вибрацию, шум постоянно работающих дизельных машин, выбрасывающих вверх под застекленную крышу вокзала облака густого сизого дыма, пахнущего сгоревшим углем, баней и мазутом.
Громкий и хорошо поставленный женский голос из радио-рубки: "Скорый поезд Воронеж-Ленинград прибывает к третьему пути".
К другой платформе, из темноты вдруг сверкнувшей рельсами, проходя через многочисленные развязки и стрелки, по путям, которые здесь заканчиваются, под стеклянным куполом вокзала, и навсегда упираются в бетон, медленно приближается состав, раздается продолжительный скрип колес и тормозных колодок, из которых сыпятся на рельсы искры, слышен удар сцепок головного дизель-электровоза и первых вагонов, передающих удар остальным. Поезд останавливается и замирает на месте.
Проходит несколько секунд, и опять во тьме слышно, как дышит вокзал, светится дальними огнями семафоров и маневровых локомотивов, утопающий в тяжелой дымке собственных испарений.
На главном электрическом табло, где обозначено время прибытия и отправления поездов горят зеленые цифры 3:30.
Почему я пишу о вокзале? А может это вокзал вспоминает меня спустя годы и сам воссоздал из собственной памяти мой силуэт, стоящий на ночном перроне в тусклом свете фонарей, на ветру, запорошенный снегом, в промозглом холоде зимней ночи.
Привокзальные буфеты и рестораны, залы ожидания и бесконечное море чемоданов, тюков, сумок, коробок; пышные женщины, торгующие горячими пирожками и мороженым, длинные очереди в кассы и закрытые темные окошки с табличкой "билетов нет", симпатичные, всегда красивые, дорогие наши проводницы, которые одарят своей милой улыбкой и впустят нас в вагон в последнюю секунду перед отходом поезда, и мы, сделав всего один шаг, отделяющий нас от платфоры и прошлого, попадаем в железный тамбур, и затем мягко освещенным коридором проходим в купе. И вот уже город остался позади, за окном темные леса и поля, вагон стучит на стыках рельс, мерно покачивая спальными полками, в купе погашен свет, одинокая ложка дребезжит в подстаканнике...
Моменты отъезда, приезда, встреч и расставаний оставляют в памяти все запахи и звуки, черный угольный и дымящийся большой симфонический оркестр вокзала и сольные рожковые партии его поездов, которые прогоняя ночь, уносят нас из города, где кто-то с кем-то прощается, в невероятно быструю и надежную тьму, пахнущую углем и ночным ветром, наблюдаемую из поддувающего окошка в прокуренном тамбуре, раз и навсегда пролетая мимо далеких и грустных огней безымянных деревень.

Рельсы- его вены,
Поезда- кровь,
Фонари- глаза,
А воспоминание- это он сам.

(c) Роман Четвертаков



Железнодорожные цветы


Когда путешествуя бродишь по бесконечному морю лугов, светлым солнечным опушкам и цветочным полянам, глухим непролазным чащобам, качающимся болотам и глубоким оврагам, темным сосновым борам, источающим аромат смолы и падших иголок, вверяя себя едва приметной карте журчащих лесных ручьев, пролегающих между плакучими ивами и зарослями папоротника, рано или позно выходишь к полотну железнодорожных рельс, и грудью вдыхаешь удивительный неповторимый аромат просмоленных шпал, смешанный с запахом сухих трав и растений, что приютились на склоне песчаной насыпи. Это все равно как после долгого пути прийти к знаку цивилизации, напоминающей путнику о дороге, которая выведет его к дому. Еще приятно пройтись полчаса по шпалам рельс, отмеряя путь километровыми знаками, и дойти до будки обходчика, стоящую возле леса, выпить с ним горячего чаю и просто поговорить о железнодорожных цветах.*
Шумит лес, гудит, и стоит над гудящим знойным лесом и деревянными черными столбами летняя полуденная жара, как будто горячий туман только что спустился и завис дрожащей дымкой в полуметре от насыпи, и уходящая вдаль кривая рельс теряется в этом железнодорожном мареве, и сама тоже дрожит двумя огненными нитями, что сливаются затем, сплетаясь и расплетаясь где-то вдалеке.

*
О железнодорожных цветах я впервые услышал от обходчика путей, когда мы пили горячий ароматный чай, настоянный на листьях малины, в желтой будке, у безымянного переезда с одиноким покосившимся шлагбаумом, где я нашел временное пристанище, прячась от долгого лесного ливня.Из под разлапистых крон сосен дождь нещадно обрушивал на ветхую деревянную крышу времянки потоки воды,и заливал стекло небольшого окошка у стола, из которого открывался вид на заросли кустарника, что приютились вдоль железнодорожных шпал. Именно от него я услышал о большом и прекрасном черном цветке с фиолетовыми-синими лепестками, (напоминающим вытянутую лилию) что растет по берегам лесных ручьев, и который можно увидеть только ночью. Свет луны, падая на темную гладь воды –рассказывал обходчик –украшал цветок дрожащими кругами. Только трудно отыскать его – сказал он, прихлебывая из металлической кружки, -мне пришлось ради этого сбиться с пути, возвращаясь домой через лес. Чтобы найти цветок нужно обязательно потерять дорогу. Иначе ничего не выйдет.
Было уже за полночь. На столе времянки коптила масляная лампа. За окном стелился густой туман. Оказывается я заснул, а обходчик все еще говорил, продолжая свой рассказ -и среди этих трав есть одна такая, которую мы называем алмазной. Она источает вертикальное сияние в темноте мокрых лугов, мерцающее среди шапок стогов брошенных на ночь. И ярче нее может быть только сияние света скрытого в буквах, когда листаешь пожелтевшие страницы при слабом свете керосинки. Кажется ночью рельсы дрожат сильнее, если проходит тяжелый товарный поезд, и вдруг слегка повеет теплым воздухом, пахнущим мазутом, и гарью головного тепловоза, несущегося сквозь бездонную ночь, разрывающего время и пространства.

(c) Роман Четвертаков

[Аркадий Клугман]

Ночной вокзал-мне понравился. Очень образная картинка. Правда, тема взаимоотношений полов полностью упущенна. Я уверен , что уважаемая Чупис поддержит меня.

[Клетчатый]

тоже заинтересовался ночным вокзалом, ибо с децтва привязан к ним - часто с родителями ездили по железке с пересадками. ночные вокзалы вошли в кровь, простите за пафос) и сейчас часто ностальгирую по дороге (тяга к перемене мест)) ночной вокзал для меня это гимн одиночеству, отрешённость от мира и тоска по по тем городам, куда уходят поезда. может быть, ночная жизнь столичных вокзалов несколько иная, и потому мне немного не хватило этого ощущения. слишком много, нмв, звуков в повествовании. и деталей, которые не работают на главный образ, только увеличивая объём текста. к примеру,

Сообщение от Роман Четвертаков

медленно приближается состав, раздается продолжительный скрип колес и тормозных колодок, из которых сыпятся на рельсы искры, слышен удар сцепок головного дизель-электровоза и первых вагонов, передающих удар остальным. Поезд останавливается и замирает на месте.

непонятно, зачем это подробное описание. лишние предметы, движения лишь перегружают пространство, создают суетность.

Сообщение от Роман Четвертаков

Привокзальные буфеты и рестораны, залы ожидания и бесконечное море чемоданов, тюков, сумок, коробок; пышные женщины, торгующие горячими пирожками и мороженым, длинные очереди в кассы и закрытые темные окошки с табличкой "билетов нет",

и далее вдруг появляются проводницы. как изюминка на торте)

Сообщение от Роман Четвертаков

симпатичные, всегда красивые, дорогие наши проводницы, которые одарят своей милой улыбкой и впустят нас в вагон

в целом решпект за тему. то есть, за попытку её раскрыть.
имхо.

[Martimiann]

пойду всплакну.

))

Сообщение от Клетчатый

слишком много, нмв, звуков в повествовании. и деталей, которые не работают на главный образ, только увеличивая объём текста. к примеру,

это потому что лг чинно едет в купе и от скуки прислушивается к каким-то звукам) ехал бы в плацкарте, было бы всё по другому. были бы запахи варёных яиц, орущие младенцы на горшках и ряды пяток торчащие в проходе))

[Клетчатый]

мы о вокзалах, романтике и философии, а ты про пятки))

Сообщение от Martimiann

пойду всплакну

всплакни, всплакни))

[Martimiann]

да, у меня даже шрам на память от вокзала есть. когда-то давно, бежав ранним зимним утром через бесконечные пути на курском вроде, в мск, зацепилась ногой за рельсу и треснулась лбом об другую)) кровища лилась как из ведра))