Здесь собраны лучшие темы в помощь авторам. Статьи написаны просто, интересно. Часть материалов наглядно показывает, как не надо писать стихи и прозу .
Миша Зильберович шел по улице и вдыхал холодный воздух поздней осени. Ветер шелестел листвой, а новый липовый протез, заменявший левую ногу, издавал короткие «скрип-скрип». «Прямо как реминисценция Саши Соколова», - промелькнула мысль. Это было последнее, что он успел подумать, перед тем как поскользнулся на замерзшей луже и ударился головой о слегка присыпанный первым снежком темно-серый асфальт…
…Год назад, когда у Миши умерла жена, он запил. Сильно и...[Читать дальше]
Тире разделяет даты, не зная гнева.
Ничто для тире не боль, не земная слава.
Зеленая зреет плесень на цифрах слева.
Покуда ещё неясно, что будет справа.
Всё проще и всё банальней слова припева,
всё горше и драгоценнее дней отрава...
Тире - бесконечно длинно при взгляде слева
и кажется малой точкой при взгляде справа.
Подъём всё трудней и круче, и день короче.
Надежды ушли, взамен...[Читать дальше]
По камешкам, по веточкам, по елочным иголочкам топчу босыми пятками тропиночки в лесу, а в это время в Африке кого-то свергли, сволочи, и флибустьеры хваткие злодействуют вовсю.
А мне дела планетные отсюда неприметные, но более заметно мне, как белка шишку ест. Места старозаветные, пока безинтернетные, полянками-страницами раскинулись окрест.
За спелою малинкою к чернике вижу линки я, круги грибные – ведьмины, и родничок в камнях. А над кругами...[Читать дальше]
Конечно, мой цветочек, ты права - наступит день, и брат пойдет на брата. Гляди на гущу в чашке - бесенята все пишут, пишут странные слова на порванном пергаменте судьбы, глаголят что-то…лучше бы молчали! Чернеют буквы – ровно от печали…
С ума сойти от этой ворожбы - да кто позволит, нешто можно так? Взялась за гуж - тяни, такое дело… не ты ли раньше, милая, хотела побольше знать, легко срывать колпак лукавой лжи, и, ведая предел грядущему, молчать себе степенно,...[Читать дальше]
Смешались в дьявольский коктейль Восток и Запад; поди пойми, что в прошлом ставил ты по полкам... Но, как всегда - чем дальше в лес, тем тише сапа, и как ты волка ни корми - он смотрит волком. На что ты в принципе способен - ты, который свои давно разрезал финишные ленты? Ведь умный в горы не пойдет, поскольку горы к людской героике весьма амбивалентны. Нет, ты не бросишься на вражеские дзоты, поскольку явно не Матросов (нет вопросов). Гораздо проще влезть в натопленные...[Читать дальше]
Дособираешь ягод, дров доколешь...
Хоть прошлого порою будет жаль, но
зато не будет горестных: "Доколе ж?!" -
вопросов, заострившихся кинжально.
Не станет новостей, компаний, Пресли.
Взамен - одни лишь клёны да осины.
Зато исчезнет: "Что же будет, если..."
с набором вариаций депрессивных.
Подружишься с печальным местным йети,
расстанешься с гнетущим чувством долга.
Конечно, можно быть...[Читать дальше]
Я образ твой хранила, как могла - не в мраморе, не в красках, не в металле... я вешала на стену зеркала, которые когда-то отражали тебя со мной - ни кисти, ни резцу воссоздавать тот день не доверяя...
Опять тянусь к любимому лицу (так ищут храм)... чтоб после - ждать... (нагая... на алтаре...) (зачеркнуто: нет-нет, не стоит покушаться на святое.)
Мой бог, мой бред, мой сон, и тьма и свет живут в тебе ...мой царь, мой вечный воин,ты чувствуешь -...[Читать дальше]
Этими фото я начинаю серию публикаций об Ирландии (в основном о западной части ее).
Потрясающая страна с весьма посредственной кухней (как впрочем и Британия) и сумасшедшими ландшафтами.
К каждому фото постараюсь присоединить комментарий, повествующий о месте и его особенностях.
В рассказе использовано стихотворение Павла Шульги "Сабвэй блюз"
Солнце заливало набережную и тянулось игривыми лучами в открытые окна, рассыпало смешливые искры и плясало в витринах маленьких магазинчиков и уютных кафе, разбросанных по узкой улице южного города, золотило песок, который несли с пляжа шлепанцы и сандалии сотен туристов и делилось своим беспричинным счастьем с каждым, кто оказался поблизости в то ясное утро....[Читать дальше]
Я бреду по заезженному асфальту в никуда, переходящее в куда-то. Бородатые машут дереья, удивляясь странному выбору. Позади – исчезают контуры стайки домиков аккуратных, впереди – только хмарь невнятная, да завалы в глухом бору.
Где когда-то катились быстрые, пролетая, сверкали фарами – светлячки на закате искрами, да медведи мохнатыми парами. Все уже позади захлопнулось, занавесилось занавесками, завернулось шелковым коконом, обернулось растресканной фрескою....[Читать дальше]
Стихи, современная поэзия, проза - литературный портал Неогранка, форум
Определить размер стихотворения онлайн
рассказ 
Подобрать рифму к слову - генератор