|
Мудрость вербы всегда говорит языком невербальным
То ли в рамы оконные вставив пасхальный пейзаж,
То ли тихим дождем растворив наши душные стекла,
Кто-то поднял за ниточку шарик, тяжел и палящ.
А не выдержит нить – будет некому вспомнить Дамокла.
Да и все остальное, что гнуло суставы ветвей,
Что глотали, давясь, и не важно: гнильца, зеленца ли.
А летящей куда-то на тоненькой леске плотве
Увидать бы хоть след Его в генисаретском зерцале.
Весь воскресный восторг выпивает вампирша-среда.
Я бреду в полусне, будто в бреднях Барона Субботы.
Но такими мы созданы. Было б иначе, тогда
Повторяли б молитвы бездумно, как спамеры-боты.
Эти почки набухшие не собирают камней:
Брызнут зеленью, высохнут, вспыхнут распадом спектральным.
Воркование голубя сотни трактатов умней,
Мудрость вербы всегда говорит языком невербальным.
В предрассветном бессонном ознобе когда-то и я
Согревался кружением мыслей, играющих в салки.
Ну, а вдруг то, что мы принимаем за код бытия,
Шутником-Программистом заложено вроде «пасхалки»?
Нет, я верю, что замысел есть – только мне ли постичь?
Не дает холод букв понимания вечности Каю.
Беловерхий собор, освящённый рассветом кулич,
Зазвонил. Ну, а я – тень твоя впереди – умолкаю.
© Павел Великжанин
| 
