Уважаемые друзья, всем доброго времени суток, давно я здесь не был
Но намедни у меня прорвалась одна зарисовка, коей спешу поделиться)
Баллада о мертвом человеке.
Сегодня я сложу слова для вас в балладу, балладу о мертвом человеке. Как сумею.
Однажды (примерно в наше с вами время) жил на свете мертвый человек. "Постой же, глупый автор!" - наверное, тут подумаете вы. "Что за оксюморон тут с самого начала: как так он жил - и был при этом мертв? Иль может автор, в свете современных трендов, расскажет нам о зомби? Или даже о вампирах, не приведи Аллах?"
Но нет, я вам хочу поведать об обычном человеке, что жил средь нас. Он ходит на работу, пять через два, все как у всех. Он не шахтер, в забой спускаться не обучен, и даже не моряк - каким концом бросать швартовы, уже давно забыл - покрылись пылью будней книжки детства, прощай друг Жуль, мир праху всем тысячам твоих прекрасных лье.
Унылая юдоль сего неприглядца - бетонная свеча, что словно скорбный серый перст, обвиняюще указывает во мглу небес над огнями и асфальтом суетного миллионика. Просторный стол, широкоформатный монитор, какие-то бумаги... И ежедневный ворох дел - крутись-крутись, неупокоенная белка, скрип колеса оповещает всех: "Смотрите - я двигаюсь, я что-то делаю! Я оставляю след своего существования! Я, пусть и крошечное, но бросаю отраженье на вселенную. Я есть, я существую, я живой."
Как бы не так, он в этом не уверен даже сам, и уж давно (лет пять) подозревает по ночам, ближе к пяти утра, что мертв. А в землю лечь ему не дозволяет лишь страх перемен и опасения нарушить порядок действий, однажды заведенный. Ну и плюс коктейль вискарь/афобазол.
Конкретная профессия унылого героя в балладе данной не важна, так как концепция читателю ясна. И при прочтении сего абзаца, возможно, искушенный буквами читатель скажет - " Фу! Моветон и пошлость, опять унылые страдания офисных простейших, как это скучно. Сколько можно?! Надоело!" И возможно будет прав. Но буквы я складываю в слова не о том.
Теперь же после всех этих утомительных, но необходимых предисловий вернемся мы к тому, что наш не вызывающий интереса "герой" хоть и жив для всех, но мертв.
Сейчас крамола в буквах будет, всех несовершеннолетних и прочих нервно нестабильных прошу закрыть сей текст.
Все дело в том, что для стороннего созерцателя сей человеческий индивид вполне себе живой: он теплый, дышит, ходит, говорит, имеет даже точку зрения на мир, его окружающий. С точки зрения медицины и юриспруденции - он жив, что подтвердит любой судмедэксперт, плюс запись есть соответствующая в книге актов гражданского состояния в районном ЗАГСе. И будет прав эксперт сей, но все же он соврет.
Ибо под этой оболочкой человека нет самого его. Да, есть костюм, есть галстук в тон рубашке, и ненавязчивый парфюм, все в рамках этикета. А внутри? Есть гордость за свою работу? Приносят радость те 10-12-14 часов из коротеньких суток, что сей мертвец проводит в своей обители труда? Читатель умный, и знает ответ, что звучит тупым приговором - "нет".
Непыльно, невредно, и даже неплохо оплачивается, полный пакет ДМС, служебная связь, все белым, по-честному, вполне выше среднего, взносы в соцстрах, пенсионный фонд на "период дожития" (автор просит простить за отступленье, но эта фраза от наших мудрых законотворцев просто сплошное загляденье).Но все же что-то внутри у героя при этом тихо скончалось во сне, опустел уголок пространства души.
Ребенком сей обыденный индивид стремился отнюдь не к этому, и, пожалуй, каждый читатель при этом вспомнит свое. Кому-то колючий свет далеких звезд сулил рукопожатие Гагарина, кому-то не давали спать спокойно чертежи Да Винчи, иной восторгался Марко Поло, а кто-то втайне (признавайтесь, друзья) под одеялом при фонаре читал потертый том с лаконичным заголовком "Государь. Н. Макиавелли".
Наш мертвый герой не исключение. Он в детстве далеком грезил о встрече с рассветом над облаками, затем стать хотел капитаном , причем обязательно дальнего плавания - прекрасные детские грезы, что оставляют шрамы на взрослом...но это понятно и не обидно.
Затем со взрослением пришло к нему осознание - он пользу жаждет приносить государству в лице его граждан, укреплять отечество своими делами. Не обучен в силу своей младости, но жаждет. Наш герой обучился, но по мере сего обученья узнал он с неимоверным удивленьем - система в таких не нуждается, не объявлен тендер, в бюджет на текущую пятилетку не заложено.. Отдельно у нас существуют народ и аппарат государственного принуждения.
Умудренный читатель усмехнется на это: "Право, какая банальность". Нашему мертвому герою баллады при мысли об этих мотивах тоже немножко смешно.
Но полученное грех не использовать - и вот тропа профессиональной пригодности привела его в текущую гавань достаточно (без завтраков в Санта Доминго и прочего шика) благополучной смерти - бетонно-стеклянная свечка, просторный стол, широкоформатный монитор, конечно же ДМС, все по ТК. Непыльно, неплохо оплачивается, пять через два, центр города, корпоративный фитнес-центр, полный соц. пакет... и при этом внутри у нашего героя лишь хруст сломавшихся шестеренок души - не они приводят в движение его ежедневно бодрое тело. Нет связи меж внутренним миром и внешним.
Но продолжим балладу.
Попробуем взяться за более чувствительную, но не менее банальную тему: "сherchez la femme" (спасибо доброму другу Дюма за данную фразу). Автор смиренно просит прощенья у читателей за пошлые цитаты.
У нашего героя их было немало (но и не много - вполне среднестатистически). Кто до рассвета, а кто и на несколько лет. Да и сейчас он приходит домой, где его ждут она и кот - ищут в принесенных пакетах, какие кому достанутся вкусности, помогают смотреть сериалы за ужином, греют ночами. Добро, пушисто, тепло - и все, все не то, нет зависимости, нет надобности. Пропадет (как бывало уже не раз) - не впадет в коматоз депрессии. Будет жить дальше по расписанию.
Наш мертвый герой еще помнит иное состояние души, особенно в одиночестве и в грозовые ночи, бурное, юное, стремящееся .. Днем это кажется ему забавным, как и большинство происходящего с ним. Но автор отвлекся, про день и ночь будет рассказано ниже, перед самыми титрами.
Помнит мертвый герой иную женщину. Далеко она в пространстве и времени, разбросала судьба фигурки мертвого героя и его дамы -словно уставший кукловод своих петрушек после окончания спектакля. Мальвину в один ящик, деревянного буратино - как попало, потом подберет, ежели будет надобность.
А в памяти, словно кислотой на пластине меди вытравлен все тот же профиль. Вспышка молнии - и профиль на подброшенной монете. Орел, решка - вертится, вертится медный кругляш. Как упадет? Орел, решка - есть, нет, будет, не будет. Нет. Монета давно упала. Кругляш мертвого металла скрыл под собой тот профиль. И уже никому не важно, какой номинал при этом выпал на решке каждому - один, два, пять.
Да и давно уже эта старая затейница-судьба подарила другую спутницу, отобрала, подарила следующую - "повторить необходимое количество раз". Можно смешать, можно взбалтывать - на ваш вкус, мертвому герою уже все равно. Почти как припарки. Он же мертв. Или возможно, что он просто постиг Дао, но вроде бы Дао нельзя постичь.
Следовательно, скорее всего, он таки мертв, а значит самодостаточен (или наоборот), иными словами, появился в жизни печального мертвеца новый персонаж (приятель, друг, женщина) или пропал - не имеет значения. При этом наш печальный мертвый герой весел, находчив и иногда даже остроумен. Но совершенно, абсолютно мертв.
И даже он сам не знает (да и не хочет знать) в какой именно момент его душа окончательно зачахла, умерла, отвернувшись в своей одиночной камере от той панорамы, что открывается перед глазами героя данной скучной баллады.
В заключение, как автор и обещал, про день и ночь.
Все просто, предсказуемо, давно изучено и скучно, как снаружи, так и внутри. Пустотелый голем в деловом костюме. Расписание, график, календарь дел, сроки. "Пожалуйста, не выключайте автопилот до прибытия в конечную точку путешествия".
Маска улыбающегося идиота прибита к черепу гвоздями изнутри. А под нее заглядывать страшно даже ему самому. Да и не хочется, некогда при свете дня - столько дел.
Лишь иногда, грозовыми ночами, и когда нет никого рядом, наш мертвый герой осмеливается приподнять эту маску..
"Что он видит под ней?" спросит тот редкий читатель, что добрался до этого абзаца.
Одиночную камеру своей души, приговоренной к пожизненному одиночному заключению. И очень сложные и страшные в своей безответности вопросы в ее наполненных болью глазах "Что стало со мной? Разве так я хочу быть? Почему я здесь заперта? Куда ты тащишь меня в моей темнице сквозь свое бытие? Почему мы одни?" Она хочет на волю, хочет снова вдохнуть этот мир. Как когда-то давно, когда звезды были совсем рядом, рукой подать, а улыбка любимой женщины рождала солнечную бурю в самом центре вселенной нашего героя.
Но он неизменно раз за разом захлопывает дверь в темницу своей души, оставляя ее во тьме без ответов. Ведь у него их нет. А жить с одними вопросами чертовски больно, некомфортно. Мертвый герой, человек без души. И только он знает про себя, что на самом деле он мертв. Но даже это осознание он может позволить себе лишь одинокими грозовыми ночами, когда некому заглянуть ему под маску. Вспышка - орел, решка, медный кругляш. Вспышка - дверь одиночной камеры без окон. Вспышка - вопросы, вопросы. Ответы во тьме.
Конец баллады.
Оглянитесь вокруг, дорогие читатели. Возможно рядом с вами есть такие же мертвые люди. Будьте с ними осторожны. Они мертвы и способны на все, ибо не чувствуют ничего. Их душа не с ними.
А затем спросите себя " А моя душа со мной? Она свободна? Задал ли я себе все вопросы?"
Вдруг вы тоже мертвы?
(с) Горр.
