Что ни строчка, то - не в лад,
что ни слово, то - булыжник.
Буква к букве, к ряду - ряд -
ни вприкуску, ни на взгляд,
ни на слух… в стихах нет жизни.
Словно выкидыш в крови,
словно выскребыш аборта -
хоть поэмой назови,
но капризный индивид
искривит брезгливо морду.
Если что-то не срослось
и не сладилось в утробе -
перекошенная ось
и состряпан “на авось”...
То кому он нужен, зомби?
Не дай, бог, прочесть ко сну
безответного уродца -
строчки страхом полоснут,
словно щупальцами спрут -
до рассвета не заснётся!
Но обиднее, чем страх -
смех и нервный, и разящий
над рождённым впопыхах,
повергая в пух и прах:
Жги исчо, пеши и дальше.
©Елена Загорученко
Добавлено через 1 минуту
Уважаемый Диот, а такая характеристика своего творения тоже дурной тон?
