|
***
***
Напишу пару слов, доверяя перу и листу...
Адресата не будет – пишу для себя, в пустоту;
в пустоту, из которой не жду никакого ответа.
Впрочем, тот, кто прочтет – может бросить в пространство ответ.
Получу я однажды его? Полагаю, что нет –
так что вы не особо старайтесь ответить на это.
Я дожил до преклонных, как принято думать, годов,
и не то, чтобы был до конца к пересадке готов –
стоя в тамбуре, взяв чемодан и другую поклажу –
нет, в купе одиночном пока что сижу у окна
за стаканом, поверьте, совсем недурного вина
и спокойно гляжу на летящие мимо пейзажи.
Ощущение, будто дороге не будет конца...
В запыленном окне отражается морда лица
на мелькающем фоне ночной заоконной пустыни...
Впрочем, эта метафора – поезд, летящий в ночи –
столько лет подавала поэтам гроши на харчи,
что пора бы уже запретить ее – присно и ныне.
Но куда без метафор... На семидесятом году
этой жизни похоже, что понял, куда я иду –
ощущая ее, как одно непрерывное чудо.
По дороге туда, где не будет ни Зла, ни Добра,
мой Создатель, Тебе возношу благодарность с утра –
осознав и приняв неизбежность ухода отсюда...
© Bull Terrier
| 
