Она сидела на открытой террасе ресторана, потягивая свой мартини и глядя на море. Как ее звали? Какая разница! Да, как угодно! Каждая из нас носит сотни имен в своей жизни. Имя? Имя - не главное. Главное то, что она было одной из дочерей Евы. И суть ее - Женщина. И эта женщина сидела на террасе ресторана, время от времени прикасаясь губами к бокалу, и глядя: то на ровную гладь моря, то на танцующие пары, то на посетителей ресторана, которых в эту пору года было не так уж и много…. Море в это время холодное. И только, такие же, безумно любящие море находили его в это время прекрасным.
Двое танцевали самбу.… Нет! Не играли музыканты. Не пел певец. Не звучала живая музыка. Из динамиков лилась музыка, бывшая некогда живой, а эти двое танцевали самбу. Самбу прошедшей любви. Она еще заглядывала в его глаза, пытаясь найти в них того, кого она однажды полюбила. Он - еще с нежностью вел ее тело, но взгляд поверх ее головы уже видел иные дали, иные лица.
«Они расстаются. Это прощальный танец. Если они оставят свои тела рядом, то их души вскоре умрут. Жаль. Красивая пара», - вздохнула женщина и сделала глоток. Море обдало ее брызгами волн. Бармен поднял взгляд и сделал приглашающий жест перейти за другой столик, в глубь зала. «Нет!» - покачала она головой и улыбнулась. Святое причастие морских волн. Зачем от них бежать?
Бармен пожал плечами , а она прикурила сигарету и отвернулась к морю. Море бесновалось. Волны хлестали и хлестали по парапету, взбивая грязно-белую пену у берега, и рассыпались брызгами, опадающими крупными каплями. Еще не шторм. Преддверие.
А в зале снова танцевали. Эти двое проживали румбу. Прекрасную румбу, полную любви и огня. Они не могли оторвать глаз друг от друга. Касаясь телами их охватывала дрожь. Дрожь предчувствия страсти, предчувствие обладания. Уже была пройдена точка возврата, но страсть еще не вступила в свои права.
«Сегодня. Она отдастся ему сегодня. Он будет пить ее, как дорогое вино, смакуя каждый глоток. Не спеши! Румба не терпит суеты»,- улыбнулась она и махнула рукой, подзывая бармена. Он кивнул и не торопясь смешал ей еще один бокал. Мартини с персиковым соком.
В уголке зала сидела девушка. Пальцы ее руки, держал парнишка, поочередно целуя. Девушка заливалась краской каждый раз, когда его губы касались ее пальцев. «Вальс. Их сердца танцуют вальс. Голова кружится. Ощущение полета. Паришь? Пари, девочка. Пари. Как можно дольше. Не спеши на эту грешную землю. Ваше время свято».
Парень принес заказ. Она улыбнулась и подхватив бокал встала. Не оглянувшись на зал, медленно пошла по волнорезу. Волны облизывали бетонные плиты, как пес руки хозяина, с неистовством в котором было столько желания доказать свою любовь. Она шла. Грусть. Грусть от того, что ей больше не станцевать уже вальс никогда. Сердце танцует вальс единожды. Жаль? Да, пожалуй, жаль. Не ведаем мы, танцуя вальс, что это первый и последний вальс в нашей жизни. Да и не ее это танец. Слишком много томления и ожидания. Не ее….
Она дошла до конца. Волнорез заканчивался металлическим поручнем, и она обхватила его ладонью. Волны танцевали рок-н-ролл. Да!!! Это она! Музыка ее сердца!
Ее тело давно вымокло в терпких объятиях моря. Она сделала глоток и бережно поставила бокал на бетонные плиты. Волна тут же слизнула его и унесла в море. Улыбка осветила ее лицо, и она счастливо рассмеялась. В ушах билась музыка: ее музыка и музыка моря. Она медленно стянула липнущее к телу платье и отбросила в сторону. Обнаженная и прекрасная, высоко подняла руки над головой, вынимая шпильки из волос. Тряхнула волосами и прыгнула в воду. Страха не было, она была в своей стихии.
- Потанцуем?..
© Мира Кузнецова
