Обколотые в жопу капители,
Упившийся в дрезину колизей,
Запачканные смятые постели,
С клозетом нефурычащим музей,
В котором мы в запасниках и складах,
Вовсю стихописующие лбы,
Застрявшие в четвёртом круге ада,
Похожие на синих голубых,
Плюём в незаживающие раны,
Тупя незатупляемый клинок,
Мечтая, как последние болваны,
Про свой губозакаточный станок.
А я себе почёсываю пузо,
Оно в ответ бурчит. Метеоризм.
А где-то за проливом Лаперуза
От кризиса кричит капитализм…
|