а я вот люблю А4. хотя прекрасно понимаю, почему люди его не выносят
очень интересно, почему?.. я вот не выношу по одной единственной причине: я уверен, что изначально каждый автор пишет в столбик, а затем старательно переводит в А4, с одной единственной целью - томно намекнуть читателю, де "мы поэт и говорим стихами".))
а что если - "и рисует, склонясь, траншею, окоп, блиндаж"?
Оксана, ты гений
Цитата:
Сообщение от Martimiann
а если и он, и она, и они
тогда ион иона иони...зирует
Цитата:
Сообщение от Shaol
очень интересно, почему?..
потому что получается манЭрно.
потому что скрывает почти любые огрехи, особенно -- ритмические.
потому что "мы поэт и говорим стихаме"
и вообще потому что так не пишут стихи )))
в свое оправдание могу сказать, что у меня почти всегда бывает ровно наоборот. я пишу в А4, а потом, наступив себе на горло, разбиваю на строчки ))
потому что получается манЭрно.
потому что скрывает почти любые огрехи, особенно -- ритмические.
потому что "мы поэт и говорим стихаме"
и вообще потому что так не пишут стихи
не могу согласиться только с тем, что огрехи скрываются... стихотворение читается в определённом ритме, и как сбой ритма может стать менее заметным при каком бы то ни было построении текста?.. никак.
Shaol, ну, не все же читают вслух. более того, почти никто не читает. а если про себя, а запись в строчку, и добавилась\убавилась стопа или даже пара стоп, заметить бывает крайне сложно. сто раз сам нарывался...
не помню, когда последний раз читал вслух... ритм - основа гармонии и не вижу никакой разницы, внешне или внутренне звучит голос которым читается стихотворение... и вообще, зачем пытаться скрыть огрехи?..
…А она улыбнется молча ему в ответ, потому что спокоен дом и готов обед, потому что в его глазах сумасшедше тонет. Раз дорога судьбы впитала небесный свет, и сложились в пасьянсе дама, король, валет, - это значит, что мир живет у него в ладонях.
Он не знает о том - он просто привык играть (все мужчины как дети!) – мыслей слепая рать марширует опять и опять по чужим дорогам. И любой бы устал придумывать до утра - как создать все эти завтра-сейчас-вчера, - для него одного это все-таки слишком много.
Он смешает белила, охру, возьмет золу, и напишет, как дождь прижимался щекой к стеклу, как подснежник раскрыл глаза для весенней сказки. Золотистый закат расстелется на полу - и она подойдет тихонько к его столу, для того, чтобы вымыть кисти и спрятать краски.
И когда он уснет, раскинувшись на тахте – дорисует цветы, висящие в пустоте, исправляя разрывы мин подле поля боя. Усмехнется слегка - нет, пожалуй, не так, не те! - и заменит палитру, чтоб высветлить на холсте пару росчерков чаек над белым огнем прибоя.
А потом он проснется, почувствовав - все не так. И ожившее небо поднимет рассветный стяг. Он расправит крыла и поднимется к небосводу – и она, ощутив, что тоже немного маг, молча крылья раскроет, и, делая первый взмах, полетит вслед за ним - на неслышимый зов свободы...
и покажет ей полновесный мужской кулак
на хрена мол, куда не просят, совала нос-то.
он сопя от обиды вещами набьёт портфель
и повесив на шею этюдник, захлопнет дверь,
обвалив штукатурки треснувшую коросту.
а она порыдав для порядка, наварит щец,
валерьянкой воняя, свалится наконец
и уснёт, кое-как отделавшись от тревоги.
ничего, прибежит, как милый, к горячим щам
припадёт к холодцу, и хлеба кусок ища
позабудет свои белила, золу и охру.
Алина, а почему "зола"? такой краски нет. может, сажа?