Баттл №1

[chajka]

1.1

Мутный сумрак фиолетов
И крадётся, словно тать.
Собрались в сети поэты
Рифмы звучные искать.

Позабыты и прогулка,
И домашние дела.
Тут будильник звякнул гулко -
Глядь в окно, а ночь прошла.

На бумаге длинный опус,
Что так нравился вчера.
А теперь сидишь, нечёсан,
И плюёшься – вот мура!..

С каждым часом ненавистней
Книги, что пошли не впрок –
Ни в один размер не втиснешь
Сксобочившихся строк.

Дальше – хлеще! Рифмы где-то
Потерялись ни за грош,
Да и выверты сюжета
Без поллитры не поймёшь:

Кто кому жена, кто дочка,
И откуда в доме пень?
Непонятно ну нисколько –
Разбираться с этим лень.

Снова строчка выпирает,
И неясно, как усечь?
Рифма вроде рая с маем –
Ерунда, о чём тут речь…

К середине, спотыкаясь,
Подобрался кое-как –
Чуть не плача: «Чушь какая!
Неужели я дурак?

Не могу стишок придумать,
Чтобы было хорошо.
Как же это – вроде, умный,
Что опять не так пошло?»

Тяжело писать, приятель,
Коль к стихам таланта нет –
Текст заумен и невнятен.
Кто сказал, что ты поэт?

[Алая]

очень обтекаемо, по теме баттла - ничего...

[chajka]

1.2

У тебя нет стиля, шарма, крутой цели,
Бедны и скучны все твои стихотрели,
Давно ты стоишь на краю, королева,
Год за годом ни взад, ни вперед, ни "налево"!

Я б сам сочинил, но ты не будешь читать,
По этой причине стал частенько бухать,
Сложнее что-то строить всегда, чем рушить,
Мои слова летят в стену, как из пушек.

(Прости меня, мать, чтоб не съехал с катушек).

Я лучше б проглотил килограмм ватрушек,
Чем читать каламбур твоих скучных "плюшек".
Потому что уверен, ты очень устала
От темноты, пустоты, ты майк ап не стала.

Теперь уже не член твоего фан-клуба,
Променял я поэзь на музло, голуба,
Не отдам никому свои ноты, квесты,
Может, профан, но не люблю твои тексты.
Изменился, обесточил любовь, глупость,
Не выношу капризы, скандалы, тупость,
Если бы ты писала намного круче,
В ответ бы тебе я слабал и получше!

Я страдал от тебя, подобной базальту,
Ты придумала жизнь, ходя по асфальту.
Год уныния канул в лету момента,
Мы изменились, теперь я - Кай, ты - Герда.

Без тебя не сыро, не мрачно в июле,
Без тебя мне кайф в психотропном улее.
Свободен, потешен, прокуренный раем:
Закончилась игра «давай полетаем».

Твоя харизма – кровь, лежащая в лужах,
Ты прекрасное похоронила в стужах,
Сказала: "Все кончено, я тут крутая-
Вся в белом пальто, недалеко от рая."

Давно не поёт тебе жар-птица в тисках,
Ты слишком простая (сизой вязью в висках).
Устал слушать мрак, и бред твой начитывать,
Отстань от меня, я не вечный двигатель.

Смотри на отражение своё, ахай,
Ухожу, рассредоточился, сдох нахрен.
Читай по диагонали: ходи в папахе.

[Алая]

набор рифм какой-то.. но зато читается рэпово)))..

[chajka]

1.3

Крутыми, мой мальчик, бывают варёные яйца,
А вирши твои, как прыжки сумасшедшего зайца.
Но раз по-другому не можешь, куда тут деваться.
Тебе же уже сорок лет, а никак не двенадцать.
Ты громко вещаешь: «Свой дар не используй во зло!»
Черкнёшь пару строчек и думаешь: «Вот повезло!»
Считая, что ищешь свободы, искал кандалов
И квасил без просыху – водку, коньяк и «Мерло».
А речь? Ну и жуть – то «бабло», то «музло». Что за бред?
Опасно писать, если выпивкой ты подогрет.
Я знаю, что толку не будет от наших бесед.
Ты снова шарманку завёл, что прошло десять лет,
Что в скорости РЭП повсеместно заменит стихи,
И что надоело шуршание строчек сухих.
Представь, что художник, ругнувшись, сломал мастихин
И ляпает краску руками – «творец» от сохи.
Взгляни же – ни слушать не хочет никто, ни смотреть,
Когда ты поёшь, зал заполнен едва ли на треть.
Ты так и не понял, что это для творчества – смерть.
Вчера почитала тебя – что за жуть! Одуреть…
В стихах иностранных словечек бессмысленный рой,
Бредовые образы, да и ошибок горой.
Что так расшумелся? Ты пыл поумерь боевой,
Сломай карандаш и торжественно в землю зарой.
Кто смотрит в лицо из холодного мрака зеркал?
Старался, старался – осунулся аж, исхудал,
И что же в итоге – опять ни туда, ни сюда –
В корявеньких строках то полная чушь, то вода.
Я больше не в силах читать запредельную муть –
От этих кошмаров, пожалуй, могу не уснуть.
О том, что когда-то мы вместе писали, забудь!
Не надо истерик – тебе я не верю ничуть.
Тебе, знаю, страх потерять, что имеешь, неведом –
Ты думаешь, буду всю жизнь за тобой бегать следом?
Чуть-чуть погуляю, остыну и буду к обеду?
Но ты упустил, что я больше не девочка Герда.
Ты, право, приятель, загнул – и совсем ты не Кай.
Я больше тебе не подруга – так что ж, привыкай.
Я сколько с тобой? Вот уже восемь лет почитай?
Терпение лопнуло – я уезжаю! Бывай!

[Алая]

chajka, почему 3.3, а не 1.3?

Добавлено через 2 минуты

мне очень понравилось!... в этом раунде 1.3 - победитель (для меня)...отлично передан смысл в послании к оппоненту, понятно, о чем идет речь , рифмы замечательно подобраны, а не "от сохи"))...читается легко, в хорошем темпе идет нагнетание...

[chajka]

Сообщение от Алая

chajka, почему 3.3, а не 1.3?

зарэпортовалась совсем.
исправила. спасибо.

[Мистер Х]

Обзор1.3

Сообщение от chajka

же уже

Сообщение от chajka

Ну и жуть

По-французски - это круто!

Сообщение от chajka

Когда ты поёшь, зал заполнен едва ли на треть.
Ты так и не понял, что это для творчества – смерть.

Пока я пойму, что я не понял, что должен понять, зал заполнится на половину)

Сообщение от chajka

что за жуть!

опять французский на русском сайте.

Сообщение от chajka

Я больше не в силах читать запредельную муть –

Ключевые слова!

[chajka]

1.4

Оставим кулинарные страсти за бортом,
И зайца, в марте сбрендившего, сегодня к черту!
Писать ты, Алиса, не стала лучше,
Давно канул в лету твой золотой ключик.
На возраст намек твой, так и быть, я понял,
Давно уже не те кудряшки под короной.
Дубовые листья не для венка поэта -
Для крепости вина, ты запомни это.
Что истина в вине, ты, конечно, знаешь,
Но ты же не наивная нежная зая.
Когда поэт подпиткой виноградной согрет,
Ему не до твоих воспитательных бесед.
Простите мой французский, я типа клошара,
Уже не избавиться от мерзкого дара
Цинизмом закрываться от хлестких пощечин,
Но это не мешки с цементом ворочать.
Так, девочка, ты лучше не ломай свои ручки,
Про лунный свет бессмысленно что-то канюча.
Твои псевдовирши сошли бы за поэзию,
Но прежде пусть вколют мне в *опу магнезию.
Бумагу замени монолитом из клавиш,
Тогда под грохот музыки ты строчкой ударишь
По сытому молчанию толпы покорной
Которой не понять, где белый, а где черный…
Тот черный человек повсюду со мною,
Твоими молитвами могилу мне роет.
Уснуть ты не можешь от каких-то кошмаров?
А это, случайно, не я с гитарой?
Когда-то ты по грифу водила пальчиком…
И даже напевала «…я с моим мальчиком…».
Хвалила три аккорда, от страсти стеная,
Теперь ты забуревшая, вовсе не зая.
Смотри – на сцене страстные новые Каи,
Гремят цепями, мускулом с наколкой играя.
А ты, «не Герда больше», расчетлива слишком,
Вытаскивать не смей на сцену « бельишко»!
Ишь, подсчитала даже годы от скуки.
Зачем тебя удерживать, беречь надо руки.
И дверью не хлопай, не элегантно, детка.
Я музыкант от слова «муза», ты в курсе, поэтка?

[Irina Akc]

1.1 Впечатление что автор пишет о себе (видимо, так и есть). Но он же врлде должен был противника как-то вышучивать? Рифма "дочка-нисколько" слегка смутила: это рифма?

Добавлено через 7 минут

1.2 - неудачная попытка. Не засчитано. Чтоб писать "битым ритмом", нужен хороший музыкальный слух.

У тебя нет стиля, шарма, крутой цели,
Бедны и скучны все твои стихотрели,
Давно ты стоишь на краю, королева,
Год за годом ни взад, ни вперед, ни "налево"!

Это - "нескладушки", сорри. По идее надо было что-то такое:

У тебя - ни стиля, ни шарма, ни клёвой цели,
у тебя - ужасно глупые стихотрели,
Стоишь на краю и думаешь: ты - королева,
Год за годом ни взад, ни вперед, ни даже "налево"!

Добавлено через 2 минуты

Сообщение от Алая

набор рифм какой-то.. но зато читается рэпово)))..

читается ничуть не рэпово, ритм "кривой", чтоб рэпово прочесть - надо куда-то переносить ударения

Добавлено через 6 минут

1.4 - еще одна несклалушка.
В общем, единственный нормальный стиш, который есть смысл обсуждать - это 1.3. К нему у меня полно претензий, но хотя бы есть предмет для разговора. На оне остального - 1-ое место.