Наш мир- всего лишь черновик
Исчерченный, немой.
А значит, есть и беловик,
Есть где-то автор, Бог.
Читает кто-то нас тайком:
Подправит рифму, мысль..
Поэт в ночи тогда взгрустнёт,
Напишет светлый стих.
А утром, робко перечтя
В окно посмотрит он:
Ни тучки нет, кругом заря,
На листьях- капли звёзд.
