Вот решился еще один сборник запостить
Графоманское
Не научившись избегать проблем,
Всё повторяю тоном фарисея:
Уменье говорить - доступно всем.
Желанье слышать – реже и ценнее.
Бубенчиков в себе не заглуши,
Шут, по ошибке призванный на царство.
Желание писать – болезнь души.
Умение писать – почти лекарство.
Не знаю кто я. Хватит ярлыков!
Да не судим пусть будет, кто не судит.
Пишите все! Так много в мире слов!
Пишите. От поэтов не убудет.
Графоманское-2
Мои слова, а может быть чужие.
Ты их читаешь? Может быть и нет.
Они пустые? Да, они пустые.
В них тьма и свет. В них только тьма и свет.
А между ними тени и оттенки.
Красивые... Но что тебе до них?
В наборе звуков вероятный стих
Скрывается, как за стеной застенки.
Вот солнца луч (остановись мгновенье)
Разломан в спектр на миллионах призм.
Ах, радуга, природное явленье…
По описанью – прямо катаклизм!
Искус искусства пробовать на вкус,
И в зеркале работать отраженьем,
И рамой ограничивать движенья,
Попавших в плен и прирученных муз.
Ну почему я никогда не знаю,
Откуда в этот мир приходит знанье?
Свое пишу? Чужое вспоминаю?
Вытаскиваю бред из подсознанья?
Опять приходит, голову кружа,
Моя неприхотливая нирвана.
Опять скользить по краешку стакана,
Опять не видеть лезвия ножа…
Графоманское-3
Я милый человек, когда пишу.
Меня не трогай - никого не трону.
Но труд закончен. Я теперь спешу.
Пора идти, примеривать корону.
Я достаю заветную тетрадь.
У окружающих уже грустнеют лица.
Печально, но желание писать
Сопровождается желаньем поделиться.
Наверно о понимании
Вложи в слова весь жар своей души,
Весь холод одиноких размышлений,
Весь страх, который так тебя страшит,
Весь свой талант, возможно даже гений.
И в строки собери как в сундучок,
Весь этот клад. Но в нем по мере сил,
Читатели твоих чеканных строк
Всегда найдут не то, что ты вложил.
И слово, изреченное как ложь,
Вдруг станет правдой, приносящей беды.
И к другу ты старинному придешь
И до утра затянется беседа.
И если ты окажешься готов
Две нитки совместить в одном узоре,
То понимание, в молчанье между слов,
И будет главным в вашем разговоре.
К вопросу об отсутствии денег
Проблемы шмоток и квартир
Источники имеют в детстве -
Пришедший голым в этот мир
Всю жизнь пытается одеться.
И стынут мысли в голове,
На сквозняке большой вселенной.
И нету карты в рукаве,
Козырной и неубиенной.
Поскольку нету рукава,
Дрожит рука в гусиной коже.
И получаются слова.
Опять поэзия, похоже…
Памяти звездолетов
Фотонных звездолетов силуэты
Страницами наивных старых книг
Несутся, превышая скорость света,
Звезд достигая за короткий миг.
Круговорот «работа-дом-работа»
Надежно глушит рокот космодрома.
Всегда важней любого звездолета
Трава, дрова и прочее у дома.
Пути прогресса – дорогие тропы
И космос нам теперь - не по деньгам.
И линзы самодельных телескопов
Пылятся там же, где и прочий хлам.
А вот мечту похоронить непросто.
И ночью небо снова будет чистым.
Спят мальчики, мечтавшие о звездах.
Спят в душах бизнесменов и юристов.
***
Мир познаваем, но неинтересен.
Во рту коронка. Очень сложный сплав.
Мы пьем растворы и вдыхаем смеси,
И род продляем, что-то там смешав.
И жизненные все переживанья –
Смесь временем испытанных клише.
Из идеальных тел и состояний
Доступен только вакуум в душе.
Не богу свечка (пародийное)
Ночным дождем заплаканные стекла.
Листвой осенний ветер шелестит.
Поленья во дворе уже намокли,
Шипят в камине, а камин дымит.
Бордосский дог из персональной миски
Свое питье бордосское испив,
Лежит к камину так опасно близко,
Дымится, морду в лапы уронив.
И незаметно пролетает время,
Угли уже подёрнулись золой.
До завтра все заботы и проблемы
Как дождь и ветер – где-то за стеной.
Как кстати в доме оказались свечи.
Вот и подсвечник одинокий мой.
Теплом и тишиной наполнен вечер,
Свечою убаюкан геморрой.
Монолог осветителя
Поскольку все пути его... того,
Возможно, жизнь кончается не завтра.
Но как играть, не зная ничего,
Что подразумевал известный автор?
Какая роль? Где главный режиссер?
Где зрители и для кого стараться?
Ведь упираешься, куда ни бросишь взор,
В убожество и скудость декораций.
Ландшафт какой-то средней полосы.
Сценарий – безусловно, мексиканский.
Вон, сохнут полосатые трусы…
Ах, это флаг, причем американский…
Театр абсурда ищет сценариста
И снова не находит, слава богу.
Опять забыли глупые туристы
Путеводитель к храму по дороге.
Опять о вечном, языком увечным.
Выходит кулинар духовной пищи
Глаголом жечь сердца у первых встречных.
Точнее, дожигать их пепелища…
Не выбирай, взойти или свалиться,
На эшафот, взбираясь подшофе.
Вон, солнце вновь за горизонт садится.
И ты присядь, за столиком в кафе.
Меню с серьезным видом полистай.
Но, вместо кофе притащив баланду,
Официантка слово «расстегай»
Ошибочно воспримет как команду.
Ты промолчи, что пошловата пьеса.
Опасна мысль, вот разум и кипит.
В стрелковом клубе имени Дантеса
Набор на курсы всё еще открыт.
Ах, жизнь театр, ах люди в нем актеры…
Подальше эту книжку отложите.
В актеры попадают фантазеры.
А я теперь обычный осветитель.
Об отсутствующем
Вот памятник. Гранитный постамент.
Свидетельство посмертного признанья.
Стоит на перекрестке серых лент,
В кругу довольно обветшалых зданий.
У основанья жизнь своя кипит:
Цветы, скамейки, встречи и прощанья.
И граффити, покрывшие гранит,
Давно не вызывают порицанья.
Хранит очарованье этих мест
Последствие избыточного знанья.
И основанье для печали есть…
И нет её, на этом основанье.
...на живых примерах
Математика так удивительна!
Надо только учиться старательно.
Он такой из себя положительный.
А она, как на грех, отрицательна.
Жизнь - она не всегда однозначная.
Познакомились вот, и встречаются.
Жаль, что равенство их - неудачное.
Суммы нет. Только ноль получается.
Переменою мест и позиций
Изменить результат невозможно.
Можно слиться и в ноль превратиться.
Можно просто дружить осторожно.
Вечность стынет, как хвост на пороге,
Хвост змеи в ожиданьи укуса.
И куда-то бредут по дороге
Два слагаемых в поисках плюса.
Взгляд в небо
Я просто взгляд, летящий среди звезд.
В ночное небо был когда-то брошен.
Кем и зачем? Ответа на вопрос
Нет у меня. Своей хватает ноши.
Лететь, скользить невидимым лучом,
Неуловимым сетью и радаром,
Надеяться на зыбкое «потом»
И верить, в то, что жизнь прошла не даром.
Лишь вера держит, тлеет как угли.
Пусть циники цинично улыбнутся.
Я верю в зеркало, что ждет меня вдали.
Там можно отразиться и вернуться.
Времена декаданса
Времена, когда мелеют реки,
Небеса, истертые до дыр…
И болезни наполняют мир,
И лекарством полнятся аптеки.
Не поможет зрение и слух.
И лечить их просто надоело.
Все больней и немощнее тело,
Все сложней и утонченней дух.
Это лишь звучит строкой романса,
А на деле черный фатализм.
Вирус, победивший организм,
Празднует эпоху декаданса.