Как жаль

Сегодня я снова зажигаю звезды. Две яростные, бело-голубые, на их свет невозможно смотреть, а одна - желтоватая, приветливая и теплая. Я люблю ее больше остальных.
Под ногами морозно похрустывает земля, вся перерытая вчерашней битвой. Темные лужи крови не впитаются еще долго. Они настолько велики, что образуют целые запруды - и ветер колышет маслянистую поверхность.
Я устал от тяжести меча на жесткой кожанной перевязи. Хочется сбросить опостылевшую сбрую, расправить плечи и глубоко вдохнуть холодный предзимний воздух. Но я в дозоре. И вновь хрупают под ногами первые непрочные льдинки, и вновь я иду знакомым до боли путем. В неярком свете приземистая каменная цитадель кажется серой. Ее стены, все в щербинах и сколах, видели многое. Она стояла до меня, будет стоять и после. Тяжелое полотнище флага громко хлопает на ветру. Гордое здание переживет многих из нас.
Слева от меня, через дорогу - маленький аккуратный домик. Там живет Женщина. Она прекрасна. Ее глаза глубоки и ласковы, ее голос звучен, ее руки пахнут теплым хлебом. Я охраняю и ее покой тоже.
Сердце часто трепещет в груди. Нет, это не сердце. Предрассветную тишину раскалывает хрип рации. Я чертыхаюсь, и прижимаю кнопку приема.
- К-Шесть-один сработала, проверь.
- Принял.
Отбой. Нудит в трубке треск помех. Замок, на который я смотрю, умирает. Реальность безжалостно срывает с глаз стыдливые шелка иллюзий.
Как жаль, что мои звезды - всего лишь фонари. И замок - обшарпаная контора сельской мехбазы. Не копытами боевых коней искурочена под ногами земля, нет, это тракторы истерзали ее плоть многотонными гусеницами. И кровь не кровь, а пролитое второпях масло.
Скоро взойдет солнце. Моя Женщина обратится крикливой, неопрятной бабой - кладовщицей, обожающей посплетничать за спиной, мой меч перестанет быть творением кузнеца и обратится табельной ТОЗ, а перевязь усохнет до размеров наплечной кобуры.
Как жаль.
Говорят, душа не стареет. Я не верил этому, пока не постарел сам. Как многие из нас зачитывались в юности сказками, где принц - благороден, а принцесса - прекрасна, где мы беззаветно верили, что Добро всегда победит Зло. Как жаль, что мы не смогли уберечь эту веру.
Мы мечтали о горячих конях, жарких схватках и великих делах. Мы хотели увидеть Средиземье, поговорить с драконом, восхититься невероятной магией великих колдунов. В самой глубине души мы верили в это чудо. Мы мечтали.
Но мы взрослели, и мечта о Добре, о Принцессе, умирала. Ее заместили мысли о карьере, новой машине, поездке куда-нибудь за границу. Мечта перестала быть недостижимой. Душа перестала рваться ввысь, обросла роговой коркой цинизма.
У меня любящая жена, растут дети, и вроде бы все нормально. Я умею любить и убивать. Научился угождать начальству, и быть строгим с подчиненными. И ночами мне не снятся драконы.
Но в потайных уголках души еще живет, еще теплится надежда на Чудо. Реальность убивает ее, неторопливо и неумолимо, но Мечта все еще не сдается. Только сопротивляется она все слабее и слабее. Я чувствую, что разучиваюсь мечтать.
Как мне жаль.