Если пишется книга, то я переплёт её,
Береста, небелёный лён, раскалённый камень.
Я стою за пределом людей, городов, времён,
Где-то между дорожной пылью и облаками.
(с) Кот Басё
Береста, небелёный лён, раскалённый камень.
Я стою за пределом людей, городов, времён,
Где-то между дорожной пылью и облаками.
(с) Кот Басё
утром ты получаешь отдельный ключ ©
Запись от Риммристая размещена 05.12.2014 в 03:49
утром ты получаешь отдельный ключ.
это – когда ты не ждешь ни побед, ни выгод, это – когда понимаешь, что свет колюч, тьма – милосердней; она оставляет выход. ты не смогла быть хорошей, а мир хотел строить святого из самой негодной глины (что-то из физики, про притяженье тел, что-то другое, про «клин вышибают клином»)… это – когда выходя из его двери, вспомнив святых, что отцветшие губы сжали, ты так устанешь носить свое «нет» внутри (ты никогда не просилась на их скрижали)! ты не смогла быть хорошей – и черт с тобой, хватит блуждать меж огней и агоний агнца! это – когда ты решишься в последний бой – и обнаружишь его восходящим к танцу.
ангелы в небе хмурятся и скорбят, как по ножам ты шагаешь, молясь неслышно. это – когда выбор делает сам себя, ты не сумеешь понять, почему так вышло. перед чертой - слишком больно и горячо… может быть, глупо бороться, не зная - с тем ли?..
так - от ладони, ложащейся на плечо,
падаешь в травы, вжимаясь спиною в стебли.
это – когда над богами и над людьми, шквалом дыханья сметает святые лики, это – когда, обмерев, принимаешь мир ночью взахлеб в раздавленной землянике, в запахе горького дыма, в слезах, в поту, в тяжести теплой, к земле придавившей крепко… так не на свет ты рождаешься – в темноту! – кстати, в рубашке (чужой, как нарочно – в клетку)…
там, где закатишь истерику и зрачки за горизонт (что разорван, как тот напульсник), там, где к лопаткам прилипшие стебельки слишком похожи на шрамы (да ну и пусть их!) - там ты встаешь, ожидая удара в грудь (бьется в нее только сердце, тревожно сжавшись)…
это – когда ты не можешь в глаза взглянуть,
и предпочла бы в них даже не отражаться.
свет беспощадно ползет по сырой траве, плачет взахлеб в раздавленной землянике, он продирался сквозь страх в твоей голове, дрожь в твоем теле, боль в твоем громком крике, свет не готов простить тебя, свет – не брат, он наточил лучи, он – борец за правду, как под ножом, распадаешься аккурат на монумент тишины и на страх «что завтра»? это – когда ты готова узнать «умри!» в вашем почти вавилонском речесмешенье -
ты получаешь ключ от его двери -
и надеваешь вместо креста на шею.
© Аля Ветер
это – когда ты не ждешь ни побед, ни выгод, это – когда понимаешь, что свет колюч, тьма – милосердней; она оставляет выход. ты не смогла быть хорошей, а мир хотел строить святого из самой негодной глины (что-то из физики, про притяженье тел, что-то другое, про «клин вышибают клином»)… это – когда выходя из его двери, вспомнив святых, что отцветшие губы сжали, ты так устанешь носить свое «нет» внутри (ты никогда не просилась на их скрижали)! ты не смогла быть хорошей – и черт с тобой, хватит блуждать меж огней и агоний агнца! это – когда ты решишься в последний бой – и обнаружишь его восходящим к танцу.
ангелы в небе хмурятся и скорбят, как по ножам ты шагаешь, молясь неслышно. это – когда выбор делает сам себя, ты не сумеешь понять, почему так вышло. перед чертой - слишком больно и горячо… может быть, глупо бороться, не зная - с тем ли?..
так - от ладони, ложащейся на плечо,
падаешь в травы, вжимаясь спиною в стебли.
это – когда над богами и над людьми, шквалом дыханья сметает святые лики, это – когда, обмерев, принимаешь мир ночью взахлеб в раздавленной землянике, в запахе горького дыма, в слезах, в поту, в тяжести теплой, к земле придавившей крепко… так не на свет ты рождаешься – в темноту! – кстати, в рубашке (чужой, как нарочно – в клетку)…
там, где закатишь истерику и зрачки за горизонт (что разорван, как тот напульсник), там, где к лопаткам прилипшие стебельки слишком похожи на шрамы (да ну и пусть их!) - там ты встаешь, ожидая удара в грудь (бьется в нее только сердце, тревожно сжавшись)…
это – когда ты не можешь в глаза взглянуть,
и предпочла бы в них даже не отражаться.
свет беспощадно ползет по сырой траве, плачет взахлеб в раздавленной землянике, он продирался сквозь страх в твоей голове, дрожь в твоем теле, боль в твоем громком крике, свет не готов простить тебя, свет – не брат, он наточил лучи, он – борец за правду, как под ножом, распадаешься аккурат на монумент тишины и на страх «что завтра»? это – когда ты готова узнать «умри!» в вашем почти вавилонском речесмешенье -
ты получаешь ключ от его двери -
и надеваешь вместо креста на шею.
© Аля Ветер
Всего комментариев 0
Комментарии
Последние записи от Риммристая
- По уменью дарить (с) (26.11.2016)
- По уменью дарить (с) (26.11.2016)
- Обрети меня ... (с) (10.03.2015)
- У травы... (с) (10.02.2015)
- Инферно ночи (с) (10.02.2015)