Peccator
17.04.2007, 23:07
ДЕЛО - ТАБАК
Довольно мерзенькая осенняя погодка: серое небо, из которого сыплет, как из мелкоячеистого сита, противный дождик. Мой взгляд через грязно-закапанное стекло подъездного окна тупо блуждает по двору. От обшарпанных стен бывшей старой музыкальной школы, некогда "очага культуры" (тут я усмехнулся, вспомнив это забавное выражение из прошлого), к углу дома. Ага, "моя милиция меня бережёт" - вневедомственники собрались у своего подъезда, что-то оживлённо обсуждая и смеясь. Далее соседний дом: многие окна светятся, люди собираются на работу, жизнь идёт своим чередом. Вот пересекает двор парочка: он небрит и нахмурен - видимо, вчера неплохо повеселился, и вечерком супруга устроила ему выволочку за это. А вот и она, идёт рядом с ним, держа за локоть мужа, что-то ему втолковывая, упрямо и сосредоточенно - похоже, продолжая вчерашнюю "лекцию о морали и нравственности"...
Я стряхиваю пепел в импровизированную пепельницу - стеклянную банку из-под каких-то консервов. Курить я стал не так давно, пепельница уже стояла к тому времени, имея рабочий стаж - на дне приросшие наросты пепла. Мои дешёвые сигареты тоже оставляют на дне пепельницы свои трупы, иногда помногу, иногда не очень, когда настроение курильщика светлеет. Сегодня их будет больше - такая погода, день пройдёт, судя по всему, снова в тупых обзвонах по газетным телефонам в поисках работы, и снова безрезультатно...
Забавная штука: я уже дважды обнаруживал в своём почтовом ящике сигареты - пачка свободно проходит в щель. Пачки нетронутые, марка значительно лучше той, к какой я уже привык и которая мне доступна по деньгам. Что за Дед Мороз за два месяца до праздника взялся раздавать подарки? Вчера подкинули новую. Я уже неделю ломаю голову над этим вопросом. Рекламная акция? Нет, не может быть - это незаконно. Кто же тогда? Qui prodest? - Кому выгодно? Да вроде, никому... Поднимаюсь в квартиру, вновь в надежде разрешить эту проблему - кто?
Верчу в руках пачку, оставленную нераспечатанной. Сигареты как сигареты, ничего особенного. Переворачиваю пачку дном вверх и... Улыбающийся смайлик! Нарисованный синим маркером...
Знаю. Теперь знаю. Но зачем это тебе? Зачем ты это делаешь? Неужели... Да ну, чушь какая - размечтался! Ты теперь слишком успешна, ты успела сесть в поезд, именуемый "новая жизнь", от которого так глупо отстал я. Ты работаешь в коммерческом банке, и тебе прочат неплохую карьеру.
Помню. Ещё как, Оля! Десяток лет тому назад твой отец, тайком от жены приходя ко мне выпить по полстаканчика, говорил: "Серёга! Она тебя так уважает, ты бы знал!" Да, я знал и видел. Мы сталкивались с тобой на лестнице, и ты, здороваясь опускала глаза, а на дежурный вопрос "Как жизнь?" предательски краснела. Мне было двадцать три, а сколько же было тогда тебе? Подожди, я вспомню... Лет семнадцать - точно! Ты этого не знаешь, но твоя маленькая "валентинка" из сдвоенных сердечек на красивой красной бумаге, найденная в почтовом ящике, до сих пор хранится у меня. Я не сразу понял, от кого она. С наивными девичьими стихами, написанными шариковой ручкой печатными буквами, и весёлым смайликом. Ты так надеялась, что я догадаюсь... Догадался. Но что толку? Я никак не мог предположить, что твоя влюблённость будет серьёзной. Ты надеялась и ждала. А у меня тем временем - разбитные молодки, пьянки, загулы... Позже - болезнь матери и прочие неприятности, одна хлеще другой. И - пропасть одиночества.
Ты изменилась. Девочка-подросток стала симпатичной молодой женщиной со своей жизнью, уже отдельно от родителей. Ты часто их навещаешь, поэтому я иногда тебя вижу. Но твоё приветствие - уже с прямым взглядом и вежливой полуулыбкой старой знакомой. И расстояние всего в два этажа, бывшее между нами тогда, с тех пор неизмеримо выросло. Тогда - зачем?..
Я стою на лестничной площадке, куря у подоконника, глядя на то, как серый вечер окутывает город. Я весь день был рассеян, пытался звонить насчёт работы, но всё мимо, иногда я сам отвечал невпопад. Странное беспокойство, вызванное "сигаретной" новостью, никак не хотело меня оставлять.
Звук закрывающейся внизу входной двери. Соседи уже привыкли к моей сутулящейся фигуре с сигаретой в руке. Обычно я оборачиваюсь, чтобы поприветствовать проходящих мимо соседей по подъезду. Это идёт женщина. Сразу слышно по шагам, цоканью каблучков по камню ступенек. Оборачиваюсь. Ты?!
- Привет!
- Здравствуй, Серёжа.
Я не знаю, что сказать, мысли спутались, городятся одна на другую. Сердце колотится, будто в лихорадке. Чувствую себя полным болваном. Да если разобраться, так оно и есть.
- Оль, как жизнь? Как ты, где ты?
- Спасибо, нормально. Далеко - в Крылатском.
- Это... Знаешь... Мммм...
Язык ворочается во рту, словно бельё в стиральной машине. Мысли - примерно так же. Твой взгляд стал иным, в нём так мало от того, олькиного, с пятого этажа...
- Что, Серёж? Ты извини, я тороплюсь.
- Да, прости. Конечно... Ты незамужем ещё?
- Нет, но буду. Уже совсем скоро. Так я пойду?
- Да-да... Извини, что задерживаю.
- Всего тебе доброго, Серёжа.
- И тебе счастливо...
Пальцы сминают сигарету. Ты проходишь уже почти этаж, когда до тебя доносится мой голос снизу.
- Оля!
- Что?
- Зачем ты?..
- Зачем что?
- Сигареты эти...
- Ты всё-таки догадался! Просто я увидела, какую дрянь ты куришь, и сделала маленький подарок, ни к чему не обязывающий.
- Оля!
- Поздно, Серёжа! Надо было догадаться десять лет назад.
- Я догадался! Сразу почти!
- Значит, слишком долго собирался с мыслями. Что ж ты такой тугодум... Будь счастлив!
- О..
Щелкнул замок, дверь захлопнулась. Десять лет! Десять - на то, чтобы дурак наконец-то понял, что счастье может жить на расстоянии двух этажей от него! Почему я не поверил в это ТОГДА...
Я стою, облокотившись на подоконник, глядя через окно на серое вечернее небо. Синева только в одном месте отвоевала у облаков кусочек пространства, небольшой прямоугольничек, похожий на знамя. Рваное знамя ещё не убитой надежды...
P. S. Она вскоре вышла замуж. Теперь я крепко держу в руках это рваное знамя. Надеясь на то, что та, что живёт далеко от меня, всё время обо мне помнит. И я не должен упустить своё счастье!
P. S. S История правдива почти на все сто, кроме отдельных деталей...
© Peccator 15.01.2007
Довольно мерзенькая осенняя погодка: серое небо, из которого сыплет, как из мелкоячеистого сита, противный дождик. Мой взгляд через грязно-закапанное стекло подъездного окна тупо блуждает по двору. От обшарпанных стен бывшей старой музыкальной школы, некогда "очага культуры" (тут я усмехнулся, вспомнив это забавное выражение из прошлого), к углу дома. Ага, "моя милиция меня бережёт" - вневедомственники собрались у своего подъезда, что-то оживлённо обсуждая и смеясь. Далее соседний дом: многие окна светятся, люди собираются на работу, жизнь идёт своим чередом. Вот пересекает двор парочка: он небрит и нахмурен - видимо, вчера неплохо повеселился, и вечерком супруга устроила ему выволочку за это. А вот и она, идёт рядом с ним, держа за локоть мужа, что-то ему втолковывая, упрямо и сосредоточенно - похоже, продолжая вчерашнюю "лекцию о морали и нравственности"...
Я стряхиваю пепел в импровизированную пепельницу - стеклянную банку из-под каких-то консервов. Курить я стал не так давно, пепельница уже стояла к тому времени, имея рабочий стаж - на дне приросшие наросты пепла. Мои дешёвые сигареты тоже оставляют на дне пепельницы свои трупы, иногда помногу, иногда не очень, когда настроение курильщика светлеет. Сегодня их будет больше - такая погода, день пройдёт, судя по всему, снова в тупых обзвонах по газетным телефонам в поисках работы, и снова безрезультатно...
Забавная штука: я уже дважды обнаруживал в своём почтовом ящике сигареты - пачка свободно проходит в щель. Пачки нетронутые, марка значительно лучше той, к какой я уже привык и которая мне доступна по деньгам. Что за Дед Мороз за два месяца до праздника взялся раздавать подарки? Вчера подкинули новую. Я уже неделю ломаю голову над этим вопросом. Рекламная акция? Нет, не может быть - это незаконно. Кто же тогда? Qui prodest? - Кому выгодно? Да вроде, никому... Поднимаюсь в квартиру, вновь в надежде разрешить эту проблему - кто?
Верчу в руках пачку, оставленную нераспечатанной. Сигареты как сигареты, ничего особенного. Переворачиваю пачку дном вверх и... Улыбающийся смайлик! Нарисованный синим маркером...
Знаю. Теперь знаю. Но зачем это тебе? Зачем ты это делаешь? Неужели... Да ну, чушь какая - размечтался! Ты теперь слишком успешна, ты успела сесть в поезд, именуемый "новая жизнь", от которого так глупо отстал я. Ты работаешь в коммерческом банке, и тебе прочат неплохую карьеру.
Помню. Ещё как, Оля! Десяток лет тому назад твой отец, тайком от жены приходя ко мне выпить по полстаканчика, говорил: "Серёга! Она тебя так уважает, ты бы знал!" Да, я знал и видел. Мы сталкивались с тобой на лестнице, и ты, здороваясь опускала глаза, а на дежурный вопрос "Как жизнь?" предательски краснела. Мне было двадцать три, а сколько же было тогда тебе? Подожди, я вспомню... Лет семнадцать - точно! Ты этого не знаешь, но твоя маленькая "валентинка" из сдвоенных сердечек на красивой красной бумаге, найденная в почтовом ящике, до сих пор хранится у меня. Я не сразу понял, от кого она. С наивными девичьими стихами, написанными шариковой ручкой печатными буквами, и весёлым смайликом. Ты так надеялась, что я догадаюсь... Догадался. Но что толку? Я никак не мог предположить, что твоя влюблённость будет серьёзной. Ты надеялась и ждала. А у меня тем временем - разбитные молодки, пьянки, загулы... Позже - болезнь матери и прочие неприятности, одна хлеще другой. И - пропасть одиночества.
Ты изменилась. Девочка-подросток стала симпатичной молодой женщиной со своей жизнью, уже отдельно от родителей. Ты часто их навещаешь, поэтому я иногда тебя вижу. Но твоё приветствие - уже с прямым взглядом и вежливой полуулыбкой старой знакомой. И расстояние всего в два этажа, бывшее между нами тогда, с тех пор неизмеримо выросло. Тогда - зачем?..
Я стою на лестничной площадке, куря у подоконника, глядя на то, как серый вечер окутывает город. Я весь день был рассеян, пытался звонить насчёт работы, но всё мимо, иногда я сам отвечал невпопад. Странное беспокойство, вызванное "сигаретной" новостью, никак не хотело меня оставлять.
Звук закрывающейся внизу входной двери. Соседи уже привыкли к моей сутулящейся фигуре с сигаретой в руке. Обычно я оборачиваюсь, чтобы поприветствовать проходящих мимо соседей по подъезду. Это идёт женщина. Сразу слышно по шагам, цоканью каблучков по камню ступенек. Оборачиваюсь. Ты?!
- Привет!
- Здравствуй, Серёжа.
Я не знаю, что сказать, мысли спутались, городятся одна на другую. Сердце колотится, будто в лихорадке. Чувствую себя полным болваном. Да если разобраться, так оно и есть.
- Оль, как жизнь? Как ты, где ты?
- Спасибо, нормально. Далеко - в Крылатском.
- Это... Знаешь... Мммм...
Язык ворочается во рту, словно бельё в стиральной машине. Мысли - примерно так же. Твой взгляд стал иным, в нём так мало от того, олькиного, с пятого этажа...
- Что, Серёж? Ты извини, я тороплюсь.
- Да, прости. Конечно... Ты незамужем ещё?
- Нет, но буду. Уже совсем скоро. Так я пойду?
- Да-да... Извини, что задерживаю.
- Всего тебе доброго, Серёжа.
- И тебе счастливо...
Пальцы сминают сигарету. Ты проходишь уже почти этаж, когда до тебя доносится мой голос снизу.
- Оля!
- Что?
- Зачем ты?..
- Зачем что?
- Сигареты эти...
- Ты всё-таки догадался! Просто я увидела, какую дрянь ты куришь, и сделала маленький подарок, ни к чему не обязывающий.
- Оля!
- Поздно, Серёжа! Надо было догадаться десять лет назад.
- Я догадался! Сразу почти!
- Значит, слишком долго собирался с мыслями. Что ж ты такой тугодум... Будь счастлив!
- О..
Щелкнул замок, дверь захлопнулась. Десять лет! Десять - на то, чтобы дурак наконец-то понял, что счастье может жить на расстоянии двух этажей от него! Почему я не поверил в это ТОГДА...
Я стою, облокотившись на подоконник, глядя через окно на серое вечернее небо. Синева только в одном месте отвоевала у облаков кусочек пространства, небольшой прямоугольничек, похожий на знамя. Рваное знамя ещё не убитой надежды...
P. S. Она вскоре вышла замуж. Теперь я крепко держу в руках это рваное знамя. Надеясь на то, что та, что живёт далеко от меня, всё время обо мне помнит. И я не должен упустить своё счастье!
P. S. S История правдива почти на все сто, кроме отдельных деталей...
© Peccator 15.01.2007