Внеконкурсный III тур - пародийный

[chajka]

Все желающие разместить пародии на стихи 2 тура и внеконкурса 2 тура приглашаются сюда. :)
Участие анонимное!

[Опер с призраком]

1

«Мне о ваших стихах скажут мысли и стиль, а не суетный отзыв жюри»
Призрак оперы (с)
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи]

Шрам

Мне о ваших стихах скажет шрам на руке, –
Что, кусая, оставил Питон, –
Он "грамм-рифмы" выкусывал в каждой строке,
Чтобы вставить их в зад вам потом.
Клялся: «Это не стих, а словесный завал,
Кама-сутра под секс-винегрет» –
И "тяжёлой эротикой" строфы назвал,
Подытожив: "порнуха и бред".

Даже xobbit оставил на шраме свой след,
Толстый хобот на стих положив.
Тимофей же, куснув, – намекал: «Не поэт!
Стих бездарен, безвкусен и лжив».
И, считая согласные, мрачно стенал:
«Мой совет: никогда не пиши»;
Он заглядывал в каждый подстрочный аннал,
Созерцая анналы души.

Боже, как же он вас разрывал на куски!
Так напористо ухал и грёб, –
Проплывая анналами вашей тоски, –
Что витало: "халтура и стёб".
Он вас так искусал, – словно Путина Трамп.
Лишь Семецкий чуть-чуть пожурил,
Подсыпая в рецензию соли сто грамм, –
Чтоб со шрама сошли пузыри.

Мне о ваших стихах скажет всё этот шрам:
Даже больше, чем весь растрезвоненный срам, –
И, всё взятое вместе, жюри.

***
Не поверите, мой визави,
Этот шрам вдруг меня озарил,
Вдохновив на стихи-сизари,
Что зудят от зари до зари
Свой вопрос – в продолжение драм:
Даст Березин ли вам по шарам? :crazy

[Клетчатый]

первачок:Oalik)))

[Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи]

[Призрак геймера]

2

«Мы кувыркались на траве в неприхотливой чехарде,
Ловя искринки в тенях ясеней и вязов» Shaol (с)

(в 5-й рец.-и) [Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи]
«…однажды, в зеленом мае, я губами ловлю стрелу, а Ванюша, ее хозяин, дарит трепетный поцелуй…» Незнакомка (с) «В ожидании чуда»
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи]

Нео-чехарда*

Застряла фраза в голове, – что бес в Адамовом ребре, –
Из нашей юности улыбчивая фраза:
"Мы кувыркались на траве в неприхотливой чехарде,
Ловя искринки в тенях ясеней и вязов".
Ах, где тот ясень, где тот вяз, – в тени которых я увяз,
Поймав искринку золотого поцелуя.
Наверно, срублены давно: промчались годы – блиц-кино!–
Тот "паровозик" чехарды не починю я.

Сломался старый "паровоз": внезапно вышел "передоз"
Противоречий, что легли тяжёлым грузом.
Но, вспомнив радость юных грёз, я задаю себе вопрос:
Как получилось, что друг другу мы – обузой?
И чья здесь правда, чья вина? Была любовь, была страна –
И всё наххрылось "горбачёвско-крымским" тазом.
И ты, увы, – в другой стране, где власть привержена войне;
Где и разводы – с мордобоем эпатажным.

Горю от гнева и стыда: прощай, любовь, пришла беда:
Царит война, пронзая души оком адским.
Видать, расстались навсегда, меж нами "нео-чехарда",
Что пропиталась экстремистским духом *лядским:
Игра в "ра-взвод", где конфискация – "по-братски".


*чехарда – игра, в которой играющие по очереди прыгают
через своих партнёров, стоящих в согнутом положении (из Вики)

[Клетчатый]

это пародия?

[Призрак оперы]

3

«Снова ночью пошли Ку-клукстаей
Самки снега на чёрное море,
И в огромного негра врастая,
Молчаливо мрачнели от горя»
© Зелендей ([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])


Баллада о майском снегопаде в Греции

Наступила весна. Это время
для живого, чтоб диплоидИться.
Ногу в стремя, самцы, шляп – на темя! Самки снега – крутые девицы...

И пошли они все ку-ку-стаей на Эгейское (у Хрецию!) море.
Не, история, в общем, простая, только греки чего-то в миноре…

Прилетели, но негра не видно, а вода голубеет упорно,
В ритме блюза вздыхает постыдно... Лучше по лбу, чем критское порно!

Самки снега у праведном хневе развернулись, чтоб топать обратно,
Ощущая во всем взрывочреве, что у греков не все адекватно.

Но самцы белоснежную замять расфигачили до Парфенона:
- Лучше неологизмами спамить, чем обратно от Ираклиона!

И легли на Афины и Лесбос, на Салоники и на Керкиру...
Так мужская извечная леность завсегда провоцирует лиру.

Будь опаслив, самец человека, таять велено в собственной луже!
Только манят нас дали извеку, ну и тетки – блестючие дюже...

[Трикс]

4

№ 5 Жертвы небес Pilot

«Создателю навязчиво пеняя на недостаток счастья и любви»
©А. Габриэль Размышления без парадного подъезда

Жертвы Небес

...Родился я, и жизнь пошла на убыль:
Подарят мне тщедушного коня,
Жену-пилу. Им не заглянешь в зубы,
Врожденное приличие храня.

Однажды в кущах брошенного сада
Жена споткнётся, свалится под куст.
«Плодитесь! – скажет Вышний Голос, - надо»
И я покорно с ней диплоидЮсь*.

Генетика – от Бога, но лукава:
Продаст огню наш праздничный шатер,
Когда мужское гендерное право
опилками осыплется в костер.

Я - опущусь. Всецело лягу наземь.
За то меня Наставник сгоряча
Прихлопнет звонко, больно, но не насмерть
И, сострадая, вызовет врача.

Мне срежут крылья, криво вправят стопы
И новые наметят рубежи:
Как минимум, Отцовских два прихлопа
И три потопа стойко пережить.

Вода пойдёт - была бы только хата
И без принцессий* девушка с веслом.
Уйдут дома, дворцы под экстраватер*
Как в джунглях мною свитое гнездо.

Я, как всегда, запутаюсь в лианах
И пропущу спасительный ковчег.
Не потому, что я не обезьяна,
А потому что лишний человек.

Зачем я им на судне парной связи? -
Одним веслом гребу на Арарат,
Аффектом сам себя обезобразив,
Обескуражив матом невпопад.

Другой плывет: изящно и беззлобно,
Достойно представляя кайнозой.
Но в основном - мы всё-таки подобны*,
Надежды возложив на горизонт.

И в судьбоносных радужных рисунках
Никто не распознает на корню,
Что Меценат на финише подсунет
Бесплатный сыр дареному коню*.

Жертвенное 2

...Родился я, и жизнь пошла на убыль:
Подарят мне тщедушного коня,
Жену-пилу…
Не потому, что я не обезьяна,
А потому что лишний человек.

Напился я, и жизнь пошла на мыло.
Вначале душный конь меня топтал,
Потом жена мне руку отпилила
И почку продырявил самопал.

Стерпев несправедливую расправу,
Через костёр я прыгал…
Соль земли -
Моё мужское гендерное право
Опилками осыпалось в угли.

Меня опустят. И отхлещут розгой,
Чтоб мягче и сочнее был филей.
И, несмотря на вытрясенье мозга,
Догонят и добавят пилюлей.

Мне срежут крылья, ножки, вскроют пузо
Швырнут в помойку пару добрых шпор,
Башку, кишечник, перья и огузок,
И мой родной диплоидный набор.

Я прошепчу – ну как так можно, братцы?!!!
Вы просто жизнь пускаете на слом!
Я ж не смогу теперь дипло…идиться,
А тут такая девушка с веслом!

Они в ответ: «Да, ты ж не без изъяна,
Хотя довольно свеж и не протух.
Не потому, что ты не обезьяна,
А потому, что бройлерный петух.

Зачем ты нам на судне парной связи?
Бери весло, достоинство и зонт,
Дефектом сам себя обезобразив
И тупо положив на горизонт»…

О сочном шашлыке мечтая втуне,
Я понял - впереди не рай, но ад.
И Буцефал на финише подсунет
Мне конских яблок нежный аромат.


Добавлено через 51 минуту

5

№10 Катя Гринёва

...сколько сказано после...
©Pakironos Мы - Сразу


Развевалось пальто, поддувало с востока,
Над взлохмаченной тучей висела луна.
Я была влюблена, но не не знала, насколько,
В первый раз, и - последняя наша весна.

Чертыхаясь в себя, как бывает у взрослых,
Мы прощались, не зная, что жизнь - это вот.
Сколько прожито до, сколько сказано после,
И короткое меж: точно пулей в живот.

Той фиасковой ночью квартирно-вокзальной
Мы сидели, два умолчня, кофе остыл.
Не осмелилась вслух, не смогла, не сказала,
Но проси я остаться, остался бы ты?

Сотни фраз запеклись окровавленным сгустком
На задворках души. Я была влюблена.
Я не помню ни губ, ни текстуры, ни вкуса...
Дул муссон, мы прощались, висела луна.


Разочарование

Развевалось пальто, поддувало с востока…
…Чертыхаясь в себя, как бывает у взрослых,
Мы прощались, не зная, что жизнь - это вот…
…Той фиасковой ночью квартирно-вокзальной
Мы сидели, два умолчня, кофе остыл…

Развивался клубок. Поддувало остыло.
Разлохмаченной кучей висело оно.
Я была влюблена, но ударили с тыла.
В первый раз, и – такое, простите г..но.

Материлась в себя. Так бывает у взрослых –
Материшься в себя, а потом – это вот.
А теперь я грущу, точно маленький ослик
И сижу на меже – просто вздулся живот.

Той фиасковой ночью в лохастой хибаре
Мы лежали, два долбня, аж кофе остыл.
Не осмелилась вслух, просто врезала в харю.
Ну, зачем, Вы скажите, ударили в тыл?!

Сотни фраз запеклись недожаренным стейком.
Я не помню лица, помню – был волосат.
Мы, хромая, прошли по затихшим аллейкам.
Дул муссон. Он умчался за угол пассат.


Добавлено через 2 минуты

6

на № 11 Печальное АС Пупкин

Застыл комар на бледном потолке,
Во чреве пряча зернышко граната.

(с) GoodBadEvil Застывшие


Печальное

Костьми гремят составы вдалеке,
На переездах воя виновато.
Застыл комар на бледном потолке,
Во чреве пряча зёрнышко граната.

С артрозной ветки тощий соловей
Свистит в апрель глумливое стаккато.
То снег, то дождь, хоть сдохни, хоть запей,
Да хоть запой в ответ отборным матом.

В саду старуха мыслями течёт
По формам закалявшейся соседки,
Что бухнула на голову бачок
Воды из заржавелой вагонетки.

Пусть глаз неймёт огромную баржу’,
Я вовсе не охоч до формы сальной,
Но на заборе точно напишу:
Большому кораблю – большой купальник.

Колчеязыко с неба льёт вода,
Да чтоб, тебя… невнятица заела.
И принесла нелёгкая кота,
Мурчавшего поблизости без дела.

Сорвался взрывочревый с потолка,
И ну, давай копытом бить по строчкам,
Но следом загремел исподтишка
В мои стихи кровавой жирной точкой.

Костьми гремят составы вдалеке…
…Сорвался взрывочревый с потолка,
И ну, давай копытом бить по строчкам,
Но следом загремел исподтишка
В мои стихи кровавой жирной точкой…

Зомби

Костьми гремят тупые зомбаки
Живьём! Не биогель и не резина.
Я им кричу – давайте, дохляки!
В подсумок пряча девять магазинов.

С артрозной ветки тощий соловей
Упал и окочурился. Счастливый…
А эти… Хоть напалмом их залей,
Живучи и, увы, неприхотливы.

Агония старухи на крыльце.
Всё борется, хотя уже остыла.
Я тут взорвал сто грамм 4-С -
Ей вагонетка череп проломила.

Лежит она и мыслями течёт
По формам зазевавшейся соседки,
чьи органы мой пушечный расчёт
повесил на артроз подгнившей ветки.

Да, зомби – это нечто, я скажу!
Им пофиг на либидо и альбедо.
Я всех их перебью для куражу.
Большой корабль – большая и торпеда.

Колчепотоко с неба льёт вода
И колченого кот по клумбе скачет.
А я не понимаю иногда,
Откуда всё и что всё это значит.

В рояль упал безрукий с потолка
И ну, давай, обрубком бить по нотам.
А я его сейчас исподтишка
Отправлю в ад своим гранатомётом.

[Призрак оперы]

7

на № 11 Печальное АС Пупкин

Застыл комар на бледном потолке,
Во чреве пряча зернышко граната.

(с) GoodBadEvil Застывшие

Вампир

Застыл комар на бледном потолке
И смотрит, словно Дракула, оттуда.
В моей артрозной, высохшей строке -
Пустые кровеносные сосуды.

Уверен, в этом чреве кровь – моя.
Горит последней капелькой граната.
И мыслями теку к вампиру я,
Безвольный, как любовник фельткурата…

Он пил меня тринадцать жутких дней.
Ночами я уныло стриг барана
И логаэдил дактилехорей,
почти не отрываясь от экрана.

Он тайно и безжалостно следил.
Потом завыл, набросился, паскуда,
И без принцессий одиплоидИл меня,
Насильно награждая зззззззззззззззудом...

[Воин Света]

8

«Я будто состою в военном браке» Burcher (с)
«А пива нет…» (№19) ([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])

«Смешались в кучу быт и психбольница»
А. Габриэль «Асоциал» (с)
([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])

Одесский Шопен

– А счастья нет, повсюду только драки.
И пива нет, хотя повсюду крабы.
И водки нет, дешёвой, – зря очкатый
Андроповку народную дарил.
Я бу… кхе-кхе… я будто с кем-то в браке –
Чтоб не трындели, что один, без бабы.
Её собаку выиграл я в карты.
Да не её! – собаку, у педрил.

А может, не собаку, а котёнка.
А может, не котёнка – попугая.
Сейчас – плесни-ка, брат! – не вспомню точно,
Ведь был тогда порядком «подшофе».
Но дело разыграли очень тонко:
С какой-то «бэ» милицией пугая,
Сказали, что жениться нужно срочно,
Иначе – светит срок тебе, Шопен.

Чего «Шопен»? – играл я на баяне,
Когда был малолеткой несмышлёным.
И вот с тех пор приклеилась кликуха.
А выпить больше нет? – сгоняй ещё.
А хочешь, я сгоняю – не боярин.
Тут местный мент «банкует» непалёным,
Верней, не сам, а рыжая ссыкуха:
Она – его барсучка, из хрущёб.

Что, без гроша? – да это не проблема.
Без денег даст: возможно, под проценты.
Она и так даёт, когда захочет.
А вот ментяра – выжмет до трухи.
Он, после всех сизо, погряз в дилемме:
Податься в мэры – или в президенты?
Его крышует прокремлёвский кочет,
Теперь повсюду правят петухи.

А деньги – что? Картинки на бумаге.
Я их клепаю сам, из интереса:
За бакс – передо мною пляшут чёртом
И алчный мэр, и мэровы шуты.
Откуда знаю всё? – да я ведь Ангел,
Хранитель побережья всей Одессы,
Жаль, срок истёк – пора лететь с отчётом:
Теперь Шопеном, бомжик, будешь ты…

Проснувшись – я вскричал, увидев лица:
– Во власти петухи! с эпохи Маркса!
А я – Шопен, сегодняшний, не прежний!
– Ну, хорошо, пойдем – сыграешь вальс…
Так и живу – в Одесской психбольнице –
Весь день клепая мэру евро-баксы:
По вечерам парю над побережьем,
А по ночам – пишу стихи для вас.

[ЗуБаста]

9

На №10

10 автор Катя Гринёва

...сколько сказано после...
©Pakironos Мы - Сразу


Развевалось пальто, поддувало с востока,
Над взлохмаченной тучей висела луна.
Я была влюблена, но не не знала, насколько,
В первый раз, и - последняя наша весна.

Чертыхаясь в себя, как бывает у взрослых,
Мы прощались, не зная, что жизнь - это вот.
Сколько прожито до, сколько сказано после,
И короткое меж: точно пулей в живот.

Той фиасковой ночью квартирно-вокзальной
Мы сидели, два умолчня, кофе остыл.
Не осмелилась вслух, не смогла, не сказала,
Но проси я остаться, остался бы ты?

Сотни фраз запеклись окровавленным сгустком
На задворках души. Я была влюблена.
Я не помню ни губ, ни текстуры, ни вкуса...
Дул муссон, мы прощались, висела луна.


Жестокий романс про пальто

Развевалось пальто, поддувало с востока,
А на севере бился мистраль в рукава
И подкладку пальто, (ту, что с правого бока),
Два кармана и хлястик муссон оторвал.

Мы прощались так долго и, в общем, напрасно,
Чертыхаясь в себя я сводила итог,
Пострадала от двух оплеухих фиаско -
От той ночи с тобой и покупки пальто.

Ты ушел, будто сволочень, гордый, как Басков.
Я стояла и слёзы катились из глаз -
Я простила тебе то ночное фиаско,
Только порчу пальто я простить не смогла.

Жизнь - она это вот, а не там. И не ново,
Что не помню ни цвет, ни текстуру пальто.
Помню только луна, как часы в пол-шестого,
Намекала на то, что наш мир так жесток.

Добавлено через 12 минут

10

На №11

11. Печальное автор АС Пупкин
Застыл комар на бледном потолке,
Во чреве пряча зернышко граната.

(с) GoodBadEvil Застывшие


Печальное

Костьми гремят составы вдалеке,
На переездах воя виновато.
Застыл комар на бледном потолке,
Во чреве пряча зёрнышко граната.

С артрозной ветки тощий соловей
Свистит в апрель глумливое стаккато.
То снег, то дождь, хоть сдохни, хоть запей,
Да хоть запой в ответ отборным матом.

В саду старуха мыслями течёт
По формам закалявшейся соседки,
Что бухнула на голову бачок
Воды из заржавелой вагонетки.

Пусть глаз неймёт огромную баржу’,
Я вовсе не охоч до формы сальной,
Но на заборе точно напишу:
Большому кораблю – большой купальник.

Колчеязыко с неба льёт вода,
Да чтоб, тебя… невнятица заела.
И принесла нелёгкая кота,
Мурчавшего поблизости без дела.

Сорвался взрывочревый с потолка,
И ну, давай копытом бить по строчкам,
Но следом загремел исподтишка
В мои стихи кровавой жирной точкой.

Очень печальное

Суставами скрипят товарняки,
Гремят костями, мчась под семафоры.
На бледном потолке комар закис,
Насытив чрево соком помидора.

На ветке дуба рухнул соловей,
присвистнув и от холода дубея,
такой апрель - рыдай, чернила пей,
пиши стихи, коль теплится идея.

А если нет идей - гляди во двор:
там, соловью подобная богиня,
соседям предъявляет естество -
корму с трудом залезшую в бикини.

Я для нее поэт - читайте шут
и лирика моя сплошные сопли.
Но я ей на заборе напишу:
Большому дирижаблю - дирижопля!

А я, как сводня, не могу свести
слова и рифму и в размер облечь, но
котяра криво мявкнул мне на стиш,
и я зарифмовал кота навечно!

От шока с потолка комар слетел,
и ну, критиковать копытом строчки...
И следом за котярой загремел
В мои стихи кровавой жирной точкой.

[Призрак оперы]

11

Принц-лягушка

Что же, поквакал, и в Красную книгу, Pelophylax* неуёмный мой,
Бог тебя создал, зеленую фигу в жуткой броне из слизи густой.
Неотомию, пожалуй, делать вряд ли найдется какой чудак.
Стол медицинский расчерчен мелом, решкою вверх подброшен пятак.
Злой ихтиолог возьмется править кожу твою поперек и вдоль,
Только стереть колдовскую память ты не позволишь, вот в чем соль.
Выплыви, выскакни, принц мой смелый, мяч золотой позабудь навек.
Шкурку твою врач очертит мелом. Бог с ним, забудь, ты уже человек!

*Pelophylax – древесная зеленая лягушка
(с)Августа из провинции

Рецидив

Что, накосячил – и в мемуары, homino stultus, мой лиргерой?
Бог тебя создал, и ты в угаре ловишь и ловишь мяч золотой.
Неотомию пытались делать - не помогает, увы, никак,
Злой психиатр в балахоне белом каждую ночь бросает пятак.
Он безнадежно берется править эти мозги поперек и вдоль,
И на Альцгеймера любит ставить, но это ведь Блейлер, вот в чем соль.
Выпрыгни, выскакни, homo stultus, мягкие стены – плохой релакс.
Ты же устал до потери пульса... Вот ты и снова Pelophylax!


*Болезнь Блейлера – шизофрения.
** Homino (homo) stultus - человек неразумный

[Burcher]

:bravo:bravo:bravoБраво! Просто блеск, а не стих! Только ради такого стоило тут участвовать. Снимаю шляпу. Искренне. Спасибо!

[thelonewolf]

Призрак оперы, :blinkwolf
:bravo :bravo :bravo

[Призрак оперы]

Спасибо )) :blinkwolf

[Ариадна Радосаф]

Отличный исходник. Августа из провинции, :bravo:bravo:bravo

[ЗуБаста]

12

На №16 Одно хорошее, Григорий Беркович

«Впереди одно хорошее.
Даль снегами запорошена…»
Фролова Наталья. Колыбельная


Одно хорошее

Я по маю бодро топаю
и мечтаю о красивом,
вроде девы в лёгком топике
с охлаждённой банкой пива.

Жизнь - цепочка всяких ребусов.
Я по ней петляю резво,
игнорируя троллейбусы -
не до них, пока я трезвый!

Настроение бестучное
присосалось, как минога.
Я бегу к благополучию
впередее очень многих.

По песку бегу, по гравию.
Тело - даже крепче стали!
Был больным вопрос о здравии,
а теперь здоровым стал он.

За столами тоже здравицы,
Катафалк грустит – не нужен.
Мне своя рубашка – нравится!
Да и прочие не хуже.

Ублажу нутро мороженым,
прикорну в тени акаций.
Впереди одно хорошее!..
И плохого штук тринадцать.


Один хороший

Я по маю бодро топаю...
вроде девы в лёгком топике...
...впередее очень многих...


Я иду легко по городу
и собой доволен очень -
на себя примерил гордо я
топик розовенький, дочкин.

Штанги падают с троллейбусов,
светофоры тик замучил -
на мое великолепие
реагируют дремуче.

Я бегу трусцой по травке и
настроение - конфетно!
Был больным вопрос о здравии,
а теперь нашел ответ он.

Мне моя одежда нравится
и другим, похоже, тоже -
вон за мной уже направились
бегуны с довольной рожей.

Нам вослед глядят прохожие,
их улыбки в апогее...

Впереди одно хорошее
И тринадцать штук взадее.

[Призрак оперы]

13

Одно хорошее

Я по маю бодро топаю
и мечтаю о красивом,
вроде девы в лёгком топике
с охлаждённой банкой пива.

Жизнь - цепочка всяких ребусов.
Я по ней петляю резво,
игнорируя троллейбусы -
не до них, пока я трезвый!

Настроение бестучное
присосалось, как минога.
Я бегу к благополучию
впередее очень многих.

По песку бегу, по гравию.
Тело - даже крепче стали!
Был больным вопрос о здравии,
а теперь здоровым стал он.

За столами тоже здравицы,
Катафалк грустит – не нужен.
Мне своя рубашка – нравится!
Да и прочие не хуже.

Ублажу нутро мороженым,
прикорну в тени акаций.
Впереди одно хорошее!..
И плохого штук тринадцать.
(c) Григорий Беркович

Один лучший

По апрелю шел подскоками,
А по маю пру аллюром.
Впередее – цель высокая,
День приветствую бонжуром.

Стих мой лучше всех пародиев,
Не пытайтесь быть первее.
Мелодичнее рапсодиев,
Серенадов красивЕе.

Мне мои стишата нравятся,
А жюрейные – как хочут.
Им с таким, как я, не справиться,
Пусть хотя бы похохочут.

Ну а если не заладится,
Стану я в момент сердее,
Хряп кому-нибудь по заднице,
Мол, рысите позадее…

Добавлено через 10 минут
14

Когда, врываясь не по уставу,
апрельский ветер несет отраву,
когда к закату болят суставы
и ноет игла в груди,
ты смотришь в рыжее заоконье,
где глина, гравий да брань воронья,
где дождик мелко трусит спросонья,
и думаешь: не уйти.

К чертям, идальго. Давно не мальчик,
ты не покинешь уже Ла-Манчи.
Тебе уже не дано, как раньше,
в той жизни – не обессудь –
любить всё горестней, всё сильнее
ту, что от выпивки дульсинея,
в Тобосо плачет или в Сиднее –
неважно, не в этом суть.

Тебе, бедальго, рубить сплеча ли?
Тебе, что рыцарем был вначале,
и вот – ни образа, ни печали –
торчишь в четырех стенах?
Какая, к черту, борьба, отстаньте.
Мечты в шкатулке, мечи в серванте,
твой скорбный дом не вписал Сервантес
в дурацкий свой альманах.

Идальго горбиться неприлично,
но заставая тебя с поличным,
луна бесстрастна и безразлична
и вечер угрюм и нем.
И ты, забытый на этом свете,
сидишь один, одичав, как йети,
кромсая память до междометий,
до выдохов, до фонем.

Пора забыть о былом, приятель:
о кураже и военной стати,
о том, как теплится в рукояти
меча удалая мощь.
Прощай, ожившее альтер эго.
Всему на свете придет омега,
и ты с безумья сойдешь со снегом
в апрельский
привычный
дождь.
(c) thelonewolf


Омега

Всему на свете пришла омега.
Ты думал, надо уйти до снега,
Изображал из себя стратега,
Рискуя: прикольно, жэсть.
К чертям. Ты вновь доигрался, йети,
В чужой берлоге, в собачьей клети,
Тебя закрыли приматы эти,
И Pedigree стал ты есть.

Ты мялся, надо рубить сплеча ли?
Но слух пошел, что тебя поймали,
Билеты пачками продавали,
Пять долларов за показ.
Тебя пиарили и дразнили,
Пытались сватать к большой горилле
И наконец сообща избили,
Дав прозвище: Фантомас.

Ты грыз решетку и прятал морду,
Какой-то фраер с лицом милорда-
Душой миледи, жуя аккорды,
Гундосил совсем не в масть.
Он выл дичайшую хрень на свете,
Вокруг визгливо сновали дети,
И ты один был обязан, йети,
Сжимать от бессилья пасть.

Ты знал, со стайными шутки плохи,
На всю деревню умишка – крохи,
Но притворяются, скоморохи,
Что знаки в тайге – игра.
А сами всюду расставят сети,
(как обойдешься без междометий?)
И ты, последний таежный йети,
Загнешься здесь на ура…

[Августа из Провинции]

Подскажите, : когда перед пародией стоит вот такое:
«Я будто состою в военном браке» Burcher (с)
«А пива нет…» (№19)

«Смешались в кучу быт и психбольница»
А. Габриэль «Асоциал» (с)

...то надо брать оба стиха за основу или второе стоит как эпиграф к первому?
Гораздо легче, когда вот так:

Секрет:


Омега

Всему на свете пришла омега.
Ты думал, надо уйти до снега,
и т.д.


Ариадна, прям неловко... :lalala

[chajka]

Августа из Провинции, нет, конечно, пародию пишут на стихотворение 2 тура. т.е. эпиграф (если вы вообще его хотите дать) берете из стиха 2 тура. а не из СВ.

[Одинокая выпь]

15

22.

Альтер эго
Прощай,
Ожившее Альтер Эго.
Не время плакать.
Ковром дорога.
Всему на свете
Придёт омега,
Все карты лягут
В ладони Бога.
©Ksenia No name


Когда, врываясь не по уставу,
апрельский ветер несет отраву,
когда к закату болят суставы
и ноет игла в груди,
ты смотришь в рыжее заоконье,
где глина, гравий да брань воронья,
где дождик мелко трусит спросонья,
и думаешь: не уйти.

К чертям, идальго. Давно не мальчик,
ты не покинешь уже Ла-Манчи.
Тебе уже не дано, как раньше,
в той жизни – не обессудь –
любить всё горестней, всё сильнее
ту, что от выпивки дульсинея,
в Тобосо плачет или в Сиднее –
неважно, не в этом суть.

Тебе, бедальго, рубить сплеча ли?
Тебе, что рыцарем был вначале,
и вот – ни образа, ни печали –
торчишь в четырех стенах?
Какая, к черту, борьба, отстаньте.
Мечты в шкатулке, мечи в серванте,
твой скорбный дом не вписал Сервантес
в дурацкий свой альманах.

Идальго горбиться неприлично,
но заставая тебя с поличным,
луна бесстрастна и безразлична
и вечер угрюм и нем.
И ты, забытый на этом свете,
сидишь один, одичав, как йети,
кромсая память до междометий,
до выдохов, до фонем.

Пора забыть о былом, приятель:
о кураже и военной стати,
о том, как теплится в рукояти
меча удалая мощь.
Прощай, ожившее альтер эго.
Всему на свете придет омега,
и ты с безумья сойдешь со снегом
в апрельский
привычный
дождь.

«Пора забыть о былом, приятель» thelonewolf © Альтер эго (№22) ([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])
«Прощай, Ожившее Альтер Эго» Ksenia © No name ([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])

Правда про Дульсинею Тобосскую

Когда к рассвету трещат два глаза,
А третий морщится, как зараза; –
Когда не слазишь ты с унитаза,
Глотнув шикарнейший рифмо-ритм;
Когда срываются с ритма почки, –
Тогда ты смотришь в пространство точки,
Где в заоконье, плетя веночки,
Порхает муза и говорит:

– Привет, гидальго, привет, мой мальчик,
Зачем ты в рифму суёшь свой пальчик?
Приляг на старенький свой диванчик –
И вспомни стрёмных времён изгиб,
Когда, от страсти своей синея,
В экстазе выдумал Дульсинею
Из Эль-Тобосо, чтоб вместе с нею
Запудрить миру всему мозги.

И мне запудрил, и Санчо Пансе,
Придав романтики секс-пространству:
И каждый верил пророку-трансу –
И сам стихами пылал в ночи.
Тебе, пидальго, любить с плеча ли?
Дево-боязненным был вначале.
Крути педали своей печали –
И петухом по утрам кричи.

Встречай ожившее «Ноmо-эго»,
Что над Европой звездою Вегой
Взошло, умы растлевая негой,
Объединяя ряды «дрочил» –
И прославляя «пороко-древо»…
Эй, кто там правой? – шуруйте левой:
Про Дон Кихота с его транс-девой,
Что изначально была «не Евой»,
Настало время стихи строчить.

[Оксана Картельян]

А внеконкурсные пародии смешнее. Наверное, потому что не давлеет вердикт судей над ними, ак может потому, что это сами судьи и отжигают. Мне только ЧЮ-шные не нравятся, там где всех потрошат, а так- класс!

[Призрак оперы]

16


Линии судьбы

Я протяну тебе свою ладонь.
Ты в ней увидишь воду и огонь,
Колоколов венчальный перезвон,
Сливающийся в медную патину.
И будешь ты по линии руки
Читать меня, как простенький эскиз,
В уме уже планируя мазки,
Которые положишь на картину.

Там будет чистой линия воды,
река живая - жизни поводырь
И камышей шуршащие шесты
Шептаться будут с ветром придорожным.
И станет жаркой линия огня,
который не понять и не унять,
но можно укротить, тебя обняв,
твоих волос коснувшись осторожно.

Почти неслышна линия фанфар
И медных труб, и пафосных литавр,
Поскольку нам не нужен пьедестарт* -
Мы для него лениво-несерьезны.
Ведь нам дороже линия мечты,
В которой столько тихой красоты,
Что жизни меркантильные пласты
Не мёбиусны, а... амёбиозны*.

Однажды солнце скатится в закат.
Река поёжит рыжие бока
И будет долго нам рекоплескать*,
Сопровождая с грустью до причала.
И мы уйдем с тобою налегке
По линии руки к другой реке,
Неся любовь - кота в большом мешке,
Который плачет не о нас... и очень мало.
(c)chajka


Линия Кота

Некомильфо носить кота в мешке -
Ему там душно, страшно и фигово.
Но он не плачет. Нет в его башке
Волшебного рыдательного слова.
И если вам любви наплакал кот,
Вы можете подать на рассмотрение
Петицию всевышнему, мол, вот,
Не додано. Примите заявление.

И он поймет: явились налегке,
На линиях руки мерцают реки
И мечутся пожары вдалеке...
А может, неплохие человеки?
Тонюсенькая линия фанфар
Немножко подкачала… Несерьезно!
На линии искусства – божий дар,
Какого ж черта все амёбиозно?!!

Таскать с собой и жалобить кота,
Скупой слезой свое несчастье мерить?
Свободу котофею! Ни черта
Не смыслят в человечьих чувствах звери.
И вот когда он дунет за порог,
И побежит, руля хвостом, по полю,
Почует март, поймет, что изнемог,
Узнает страсть любовную и волю…

Тогда… Но он к вам больше не придет.
На собственных ладонях поищите
Вы Линию Кота – и вслед бегите,
И запестреет красками поход.
Пусть вспыхнет солнце, падая в закат
И кот издалека мяукнет: "Браво!"
И будет вам река рекоплескать...

Ведь в остальном вы точно были правы.

:crazy

[thelonewolf]

призрак оперы жжот нипадеццки :kruto :kruto

[И. Былтаков]

17

На внеконкурсное автор Трикс ([Ссылки могут видеть только зарегистрированные и активированные пользователи])

"Болеет город. Как-то мигом, враз,
Проплешинами серыми покрылся...
...И плачет он капелью, и не спит…"
(с) Lada "Болеет город"


Автор: Трикс

Мой город умер. Ни к чему слова.
Его добили бедность и аскеза.
Когда бы было сердце из железа,
Он жил бы, как сейчас живёт Москва.
А так… И непредвиденно, и вдруг
Удушье в клубах дыма или пара…
И не зовите доктора Гаспара,
Здесь вряд ли чем поможет старый друг.
Расхристан, непричёсан и небрит,
Привычно опоздав на место встречи,
Над городом скорбит апрельский вечер.
И плачет он капелью, и не спит.
Течёт по плитке талая вода,
Шумят и веселятся папарацци,
В пивной поэты так аллитерятся,
Что хочется оглохнуть навсегда.
Повсюду стёкла, мусор, грязь, и смог
Мой город мёртв. Осталась только вера:
Покудова думспирится Просперо,
ничто не страшно девочке Суок.

Пояс

Мой город гол: ни топа, ни лосин.
Трусы спустились под грузилом страха.
Пусть хоть Москва - начищенная бляха
Блестит на ветхом поясе Руси.

Штанишки - есть, но с дыркой и малы.
Они лежат, как повод для обновы.
Кто ж позовёт придворного портного?
Теперь он мэр - ему не до иглы.

Куда податься девочке Суок?
Бодаться с мэром? Нет, не по карману.
И даже за прикид а-ля Армани
Втыкает перспектива вилы в бок.

Смеяться не грешно ведь над собой:
С дипломом универа областного
Давать уроки матерного слова
Поэтам местным в статусной пивной.

А что Просперо? Он и сам готов
С утра наспириться и выступить порукой:
Что если повезёт, пристроит куклой
В хоромы к одному из толстяков.

[chajka]

Внимание! До окончания приема текстов во внеконкурсный тур осталось полчаса. Поторопитесь!