chajka
29.05.2007, 18:10
Цикл из 4 стихотворений, но все постить не стала. Мне особенно понравились первое и последнее из цикла. Цикл выдвинут на конкурс - я бы ей отдала 1 место (ИМХО). :)
1.
То назад по белой пене, то вперед...
До чего же нынче волны хороши!
Эта птица беспокойная снует,
Как пернатое подобие души.
Но пернатому подобью не до нас,
Для нее мы просто пара дурачков.
Проницательно холодный птичий глаз
Равнодушен и нацелен на рачков.
Зарываются в кипящие пески
Студенистые прозрачные тела,
Ну а мы не углядим в песке ни зги:
Вот такие невеселые дела!
Это мы готовы вечность на пролет
Рыться в рифмах то хороших, то плохих,
То назад нестись по жизни, то вперед
Лишь за проблеском надежды на стихи...
Но стихии нашей птице лишь среда,
А закон своей среды поди, нарушь!
И креветка ей не жертва, а еда,
И стихи почти немыслимая чушь.
То назад по белой пене, то вперед
Без оглядки на бессмертье и тоску...
А поэты... Их и черт не разберет,
Что их носит по намокшему песку...
4.
Я пытаюсь настроить себя на писанье стихов,
На волну и на птицу, которая ищет креветок.
Ее остроотточенный клюв так безжалостно меток,
Что невольно жалеешъ попавшихся мокрых рачков...
Я пытаюсь под рифмой собрать и шуршащие ритмы,
И мерцающий блеск бесконечно-текущей фольги...
А стихия живет по известным лишь ей алгоритмам,
Не желая звучать резонансом к размеру строки.
Эта белая пена - как груда изысканных кружев,
Я детали сбиваю в картину, мазок за мазком:
Пирс, надутые чайки, фигура заснувшего мужа
И смешная девчонка с пластмассовым синим совком.
Как она своевольна, дочурка моя, и капризна:
Что захочет, то будет, кричи на нее, не кричи...
Ей стихи не нужны, ей достаточно собственной жизни:
Солнце, чайки, песок, для того, чтоб лепить куличи...
Вот внезапно над нею взлетает фонтан из песка,
Я едва успеваю ее ухватить за запястье...
И как сотни песчинок рассыпалась к черту строка,
И стихи, к сожаленью забыты... А может и к счастью...
© Genchikmakher Marina, 2007
1.
То назад по белой пене, то вперед...
До чего же нынче волны хороши!
Эта птица беспокойная снует,
Как пернатое подобие души.
Но пернатому подобью не до нас,
Для нее мы просто пара дурачков.
Проницательно холодный птичий глаз
Равнодушен и нацелен на рачков.
Зарываются в кипящие пески
Студенистые прозрачные тела,
Ну а мы не углядим в песке ни зги:
Вот такие невеселые дела!
Это мы готовы вечность на пролет
Рыться в рифмах то хороших, то плохих,
То назад нестись по жизни, то вперед
Лишь за проблеском надежды на стихи...
Но стихии нашей птице лишь среда,
А закон своей среды поди, нарушь!
И креветка ей не жертва, а еда,
И стихи почти немыслимая чушь.
То назад по белой пене, то вперед
Без оглядки на бессмертье и тоску...
А поэты... Их и черт не разберет,
Что их носит по намокшему песку...
4.
Я пытаюсь настроить себя на писанье стихов,
На волну и на птицу, которая ищет креветок.
Ее остроотточенный клюв так безжалостно меток,
Что невольно жалеешъ попавшихся мокрых рачков...
Я пытаюсь под рифмой собрать и шуршащие ритмы,
И мерцающий блеск бесконечно-текущей фольги...
А стихия живет по известным лишь ей алгоритмам,
Не желая звучать резонансом к размеру строки.
Эта белая пена - как груда изысканных кружев,
Я детали сбиваю в картину, мазок за мазком:
Пирс, надутые чайки, фигура заснувшего мужа
И смешная девчонка с пластмассовым синим совком.
Как она своевольна, дочурка моя, и капризна:
Что захочет, то будет, кричи на нее, не кричи...
Ей стихи не нужны, ей достаточно собственной жизни:
Солнце, чайки, песок, для того, чтоб лепить куличи...
Вот внезапно над нею взлетает фонтан из песка,
Я едва успеваю ее ухватить за запястье...
И как сотни песчинок рассыпалась к черту строка,
И стихи, к сожаленью забыты... А может и к счастью...
© Genchikmakher Marina, 2007